Des Policiers Menacent Une Femme Noire Dans Une Station-Service, Ignorant Qu’Elle Est Agent Du FBI

Elle était à genoux sur du béton si chaud qu’il brûlait à travers le denim. Les menottes lui-cièent les poignées derrière le dos. Le chériff Wenan pressa la semelle de sa botte contre son omoplate et rit. Rire pour de vrai alors que son insigne du FBI claquait sur le trottoir. FBI ! Sa voix dégouliné de moquerie. Prouve-le ma jolie.

Les autres adjoints se joignirent à lui. Quelqu’un filmait avec son téléphone. La petite foule à la station service regardait en silence. Personne ne bougeait pour l’aider. Il pensait qu’elle n’était qu’une autre journaliste à problème. Il se trompait. Si vous regardez ceci, abonnez-vous et dites-moi d’où vous regardez.

 Ceci est l’histoire de la façon dont une femme a fait tomber un empire de corruption de vingt ans. Pas avec des armes, pas avec du renfort, mais avec quelque chose de bien plus dangereux, des reçus. Et elle les collectionnait depuis 18 mois. Del Rio, Texas, population 35000 habitants, juste sur la frontière mexicaine, le genre de ville où la police locale ne se contente pas d’appliquer la loi.

 Elle est la loi ? Brooklyn Lane garas sa berline de location à la station Chevron sur la route 90. Il était ar un mardi, temps de mars au Texas. Chaud sec, poussiéreux. Elle venait de finir de faire le plein quand la voiture de patrouille s’est arrêtée derrière elle. Les girophares allumés. Pas de sirène, juste les girophares.

 L’adjointe Martinez en sortit. Mi trentaine lunettes de soleil d’aviateur, le genre de fanfaronade qui vient de ne jamais être remise en question. Il prit son temps pour s’approcher. Permise et carte grise, dit-il. Pas de salutation, pas d’explication. Brooklyn garda ses mains visibles. Bien sûr, à Jean.

 Puis je demandais de quoi il s’agit. Feu arrière éteint. Elle jeta un coup d’œil à ses feux arrières dans le rétroviseur latéral. Les deux fonctionnaient parfaitement. Elle les avait vérifié ce matin. Habitude acquise après 18 mois d’extrême prudence. Je crois qu’il fonctionne tous les deux à gens.

 La mâchoire de Martinez se crise pas. Vous me traitez de menteur ? Pas du tout. Je suis heureuse de sortir et de vérifier avec vous. Resté dans le véhicule, il rapporta ses documents à sa voiture de patrouille. 40 minutes passèrent. Brooklyn resta assise les mains sur le volant à 10ard.

 Elle pouvait voir Martinez dans sa voiture, la regardant occasionnellement dans le rétroviseur parlant à sa radio. L’employé de la station service était rentré à l’intérieur. Les quelques autres clients gardèrennent leur distance. Quand Martinez revint, finalement il avait deux autres voitures de patrouille avec lui. Le troisième véhicule n’était pas une voiture de patrouille.

 C’était un Ford F250 noir avec des barres lumineuses et une étoile de shériff sur la portière. Le shériff Wade Brenan en sortit comme s’il possédait le solquel il marchait. 55 burinés par le soleil cheveux argentés coupés court à la militaire. Son insigne était de travers sur sa poitrine. Délibérément, Brooklyn nota une démonstration de pouvoir. Le genre d’homme qui enfreint les règles parce qu’il le peut.

 Une petite foule avait commencé à se rassembler. Quelques habitants des camionneurs, une famille avec des enfants qui achetaient des collations, tous regardaient. Brenan prit les documents de Brooklyn des mains de Martinez sans les regarder. Au lieu de cela, il l’étudia à travers la vitre du conducteur. Sortez du véhicule, madame.

 Brooklyn optempéra lentement les mains visibles. L’adjoint Martinez dit que vous vous êtes montré hostile. J’ai coopéré Chérif. J’ai simplement attendu. Attendu. Brenan sourit. Cela n’atteignit pas ses yeux. Pendant 40 minutes. C’est patient. Vraiment patient. Ça me fait me demander pourquoi vous êtes si calme. Il fit un geste vers Martinez.

 Vérifiez le coffre. Monsieur, avez-vous une cause probable pour J’ai dit vérifier le coffre ? Martinez l’ouvrit d’un coup sec. À l’intérieur, un sac pour appareil photo du matériel d’enregistrement des câbles de chargement et un carnet relié en cuir. Brenan le sortit, l’ouvrit, commença à lire à voix haute.

 La source X rapporte que la police locale perçoit des frais de protection auprès des propriétaires d’entreprises latino-américaines. Les estimations varient. de 500 à 5000 dollars par mois. Il leva les yeux. Qu’est-ce que c’est que ça ? C’est mon travail, shérif.

 Je suis journaliste et s protégé en vertu de vous êtes journaliste. Brenan tendit le carnet à Martinez. Vous entendez ça les gars ? On a une journaliste. D’où New York, Californie. Je suis pigiste. Pigiste. Il prononça le mot comme si c’était du poison. Et vous êtes ici pour écrire des articles sur nous, sur moi. Brooklyn croisa son regard.

 J’écris sur la communauté shérif. Je ne fais que poser des questions. Et bien, le sourire de Brenan s’élargit. Laissez-moi vous donner quelques réponses. Brooklyn tendit lentement la main vers son téléphone dans la poche de sa veste. J’aimerais documenter cet arrêt si c’est la main de Brenan Jailey.

 Il attrapa le téléphone dans sa main avant qu’elle ne puisse lever. Vous voulez documenter quelque chose ? Il le montra à la foule. Documentez ceci. Il le jeta sur le béton une fois, deux fois, trois fois. L’écran se fissura en toile d’araignée puis se brisa complètement. Du plastique et du verre s’éparpillèrent sur le trottoir. La foule murmura.

 Une femme se couvrit la bouche mais personne ne bougea personne ne dit un mot. Brooklyn se força à rester calme. Son cœur martelait contre ses côtes, mais sa voix resta égale. C’est de la destruction de biens personnels. J’auraiis besoin de votre numéro d’insigne pour la plainte que je vais déposer. Plainte Brenan rit un son aigu et désagréable.

 Vous pouvez la déposer depuis une cellule. Il fit un signe de tête à Martinez. Me notez là. Sous quelle accusation agression sur un officier ? Je n’ai touché personne. Vous avez essayé de frapper l’adjoint Martinez lorsqu’il s’est approché de votre véhicule. Je l’ai vu. Il l’a vu. L’adjoint Garza là-bas l’a vu.

 Brennon fit un geste vers le troisième officier. Ça fait trois déclarations sous serment contre votre parole. Martinez sortit des menottes. Brooklyn ne résista pas, ne se battit pas. Elle laissa lui menoter les mains derrière le dos, sentit le métal lui siller les poignets, sentit le soleil lui taper sur la nuque.

 Alors qu’il la poussaine vers la voiture de patrouille, elle jeta un dernier coup d’œil à la foule. Un adolescent filmait avec son téléphone. Un homme plus âgé secoua la tête lentement. Une femme latino-américaine avait les larmes aux yeux. Personne n’intervint. Brooklyn nota l’heure sur le tableau de bord de la voiture de patrouille alors qu’il la poussait sur la banquette arrière.

143 Elle se souviendrait de cette À travers la vitre poussiéreuse de la voiture de patrouille Brooklyn regarda la foule se dispersé. L’adolescent avec le téléphone avait déjà été approché par l’adjoint Garza. La vidéo était probablement supprimée à présent. L’homme plus âgé marcha rapidement vers son camion.

 La femme latino-américaine se dépêcha d’emmener ses enfants vers leur fourgonnette, jetant un coup d’œil par-dessus son épaule comme si elle s’attendait à être la prochaine. C’était de la peur, de la peur systématique et exercée. C’est ce que 18 mois d’enquête lui avait appris. Del Rio n’était pas seulement une ville avec un problème de corruption.

 C’était une ville où la corruption avait entièrement remplacé la loi, où la police ne servait pas la communauté, elle la contrôlait et personne ne se défendait parce qu’ils avaient appris que se défendre ne faisait qu’empirer les choses. Brooklyn testa les menottes, modèle standard double verrouillage. Ses poignets commençaient déjà à la faire souffrir. La voiture de patrouille sentait le café rassis et la sueur.

 Pas de caméra à l’intérieur. Elle l’avait tout de suite remarqué. La caméra du tableau de bord avait un morceau de ruban adhésif sur l’objectif. Bien sûr qu’elle en avait un. Martinez monta sur le siège du conducteur. Il la regarda dans le rétroviseur. Vous auriez dû simplement quitter la ville, dit-il doucement, presque gentiment.

 C’est ce que les autres ont fait. Combien d’autres ? Il ne répondit pas. démarra le moteur alors qu’il s’éloignait de la station service Brooklyn. Aperçut une dernière fois sa voiture de location toujours garée à la pompe, le coffre ouvert, son équipement éparpillé, son téléphone détruit sa scintillant au soleil. Mais Brenan et ses adjoints ne savaient pas pour le téléphone de secours dans sa chaussure.

 Il ne savait pas pour le micro-enregistreur qu’elle portait dans la bretelle de son soutiengorge depuis 18 mois. Ils ne savaitent pas que chaque mot qu’il venait de prononcer avait été transmis en temps réel à un serveur du FBI à San Antonio. 142 mardi 12 mars. Le début de la fin. Le commissariat de police de Del Rio occupait un bâtiment en brique trapu sur South Main Street.

Il ressemblait plus à un bon qu’à un commissariat de police. Petite fenêtre porte lourde le genre d’endroit conçu pour garder les gens à l’intérieur, pas pour les accueillir. Martinez se gara sur le parking arrière à l’écart de la rue, à l’écart des témoins.

 À l’intérieur, le commissariat était exactement ce à quoi Brooklyn s’attendait. Des néons bourdonnaient au-dessus de la tête, projetant tout dans un verre jaunâtre maladif. L’air sentait le désinfectant qui essayait de couvrir quelque chose de pire. La sueur, la moisissure, le vieux café. Il la firent en passer devant le bureau d’accueil vide, personne en service et descendre un couloir étroit.

 Sols en linoléum mur beige avec des taches d’eau. Des photos des anciens shériffs bord un mur. La photo de Brenan était au centre plus grande que les autres. Il était shérif depuis 23 ans. 23 ans de ça. La salle d’interrogatoire était au bout du couloir. Martinez ouvrit la porte et la fit entrer.

 Une table en métal, deux chaises et des murs en béton, un support pour caméra dans le coin, mais pas de caméra, juste le support. Brooklyn enregistra ça. Asseyez-vous, dit Martinez. Elle s’assit. La chaise en métal était froide, même à travers son jean. J’ai besoin de passer un appel. J’ai le droit à les systèmes téléphoniques sont en panne.

 Martinez n’essaya même pas de le faire sonner de manière convaincante. Pourrait être rétabli dans quelques heures ou pas, il la laissa là menoter seul. La porte claqua lourde définitive. Brooklyn compta jusqu’à 60 puis regarda autour de la pièce. Pas de miroir sans teint trop évident mais il y aurait de l’audio quelque part. Peut-être plusieurs sources.

 Elle scanna les coins du plafond le luminaire la bouche d’aération. Là, un petit cercle noir dans la bouche d’aération. Objectif de classement ou microphone probablement les deux. Elle se redressa sur la chaise, testant à nouveau les menottes. Si elle en avait besoin, elle pourrait les glisser. Elle avait été entraînée pour ça, mais pas encore.

 Elle avait besoin de voir jusqu’où ils iraient. Elle avait besoin qu’ils se sentent en confiance. Elle avait besoin qu’il parle. 18 mois à bâtir une affaire et elle était finalement à l’intérieur de leur maison. Les néons bourdonnaient. L’ climatisation s’enclencha avec un cliquet. Quelque part dans le couloir, une porte claqua. Brooklyn attendit.

Elle était très très douée pour attendre. La porte s’ouvrit 90 minutes plus tard. Le shérif Brenan entra en portant un dossier manille. Il le jeta sur la table. Il atterrit avec un claquement qui raisonna sur les murs en béton. Il ne s’assit pas. Il se contenta de se tenir au-dessus d’elle les bras croisés.

 Vous savez ce que c’est ? Brooklyn ne répondit pas. C’est votre dossier et c’est une lecture intéressante. Il l’ouvrit. Brooklyn Lane, 29 ans, dernière adresse connue à Austin. Aucun employeur actuel répertorié. Antécédent de il marqua une pause pour faire de l’effet. Activisme, arrestation, lors de manifestation, trouble à l’ordre public. Ce dossier est fabriqué.

 Lesil Brenan se pencha les mains sur la table assez près pour qu’elle puisse sentir son après-rasage. Ou peut-être êtes-vous simplement le genre de personne qui pense que les règles ne s’appliquent pas à vous qui vient dans les villes des autres et sème le trouble. J’aimerais contacter mon avocat. Le téléphone est toujours en panne. Alors, j’aimerais parler à un officier supérieur, quelqu’un des Texas Rangers peut-être. Brenan sourit.

 Vous ne comprenez pas, n’est-ce pas ? Il n’y a pas de cavalerie qui arrive. Il n’y a personne à appeler. Vous êtes dans ma maison à présent. Il sortit la chaise en face d’elle et s’assit finalement détendue comme s’ils étaient de vieux amis prenant un café. “J’ai géré huit femmes comme vous”, dit-il d’un ton conversationnel.

Des journalistes, des activistes, des âmes sensibles. Elles viennent ici en pensant qu’elles vont sauver les pauvres immigrants, dénoncer les flics corrompus de la petite ville. Vous savez ce qui leur est arrivé ? Brooklyn garda un visage neutre. Elles sont parties sont rentrées directement au nord.

 la queue entre les jambes parce qu’elles ont compris très vite que personne ici ne veut être sauvé et que personne ne croira leurs petites histoires. Il tapota le dossier fabriqué. Alors, voici ce qui va se passer. Vous allez signer une déclaration admettant que vous avez déposé un faux rapport et vous allez le camp du Texas où il laissa la phrase en suspend ou quoi où vous allez voir à quel point notre système judiciaire peut être créatif.

 Brenan ouvrit le dossier plus largement, le tourna pour que Brooklyn puisse voir. À l’intérieur, il y avait des rapports de police, des photos d’identité judiciaire, pas d’elle, mais de quelqu’un qui lui ressemblait suffisamment en basse résolution. Des casiers judiciaires d’Austin, Dallas, Houston. Tous, faut tous fait de manière professionnelle. Voyons voir.

 Brenan Lut sur la première page juin 2022, arrêté pour trouble à l’ordre public lors d’une manifestation au Capitol d’Austine, septembre. Intrusion sur une propriété privée, c’était un chantier de construction, on dirait. Janvier 2023, agression sur un agent de sécurité dans un centre commercial à Houston. Il leva les yeux.

 Vous voulez que je continue ? Rien de tout ça n’est réel. Exécutez mes empreintes digitales dans l’IFI. Vérifiez auprès de la base de données du FBI. La base de données du FBI Brenan se pencha en arrière sur sa chaise. Vous regardez beaucoup la télé Brooklyn. Vous pensez que c’est les experts ? Nous sommes un petit service. Nous n’avons pas d’accès direct aux bases de données fédérales.

 Nous devons soumettre des demandes et cela prend du temps. Alors soumettez une demande. Oh, je le ferai. Je devrais avoir une réponse dans trois ou quatre semaines. Il haussa les épaules. Bien sûr, vous serez enfermé au centre de détention du comté jusque-là. Pas de caution. Vous présentez un risque de fuite. Une étrangère avec des antécédents de violence.

 Brooklyn se força à respirer lentement pour rester calme. C’est une détention illégale, vous le savez. Je le sais. Ce que je sais, dit Brenan se penchant à nouveau, c’est que vous vous promenez dans ma ville depuis des semaines en posant des questions sur moi, sur mon service, en parlant à des gens qui n’ont pas à parler à des journalistes en faisant des accusations.

 Rapporter des faits n’est pas faire des accusations. Des faits, il rit. Voici un fait pour vous. Je suis chérif de Del Rio depuis 23 ans. J’ai gardé cette ville en sécurité. J’ai maintenu le taux de criminalité bas et empêché les trafiquants de drogue de nous transformer enz. Vous savez comment j’ai fait ça ? Brooklyn ne répondit pas en ne laissant pas des étrangers venir ici et me dire comment faire mon travail en m’assurant que tout le monde comprend qu’il n’y a qu’une seule loi dans cette ville la mienne. Il se leva, ramassa le dossier. Vous avez deux choix. Signez la

déclaration et partez ou passez les prochaines soix-2ce heures dans une cellule de la taille d’un placard à 38 de et ensuite nous parlerons des accusations. Il se dirigea vers la porte, s’arrêta avec sa main sur la poignée. Je dirige cette ville Brooklyn, base de données du FBI Texas Rangers, tout ce que vous pensez qui va vous sauver. Rien de tout ça n’a d’importance ici. Seul moi compte.

 La porte claqua derrière lui. Six heures plus tard, ils la transférèrent dans une cellule de détention de 2 m sur 2 m. Un banc en métal boulonné au mur des toilettes. Sans siège pas de fenêtre. La température devait être d’environ 35°gr. La climatisation était soit cassée, soit délibérément éteinte. Brooklyn s’assit sur le banc et évalua la situation. Ses poignets étaient à vif à cause des menottes.

 Sa gorge était sèche, il n’avait ne pas offert d’eau, n’avait ne pas offert de nourriture. Des tactiques d’intimidation standard, mais elle avait été entraînée pour pire que ça. À la 7e heure, elle prit sa décision. Lorsque l’adjointe Martinez vint vérifier comment elle allait, elle était prête. J’ai besoin de parler au shérif Brenan. Martinez parut surpris.

 Vous êtes prête à signer la déclaration. Je suis prête à clarifier ma situation. Quinze minutes plus tard, Brenan entra dans la cellule les bras croisés, ce même sourire suffisant exaspérant. Vous vouliez parler ? Brooklyn se leva lentement. Elle se pencha et retira sa chaussure gauche puis décolla la semelle intérieure.

 L’insigne du FBI était mince, spécialement conçu pour le travail d’infiltration. Elle le teint entre deux doigts. Agent spécial Brooklyn Lane, bureau du FBI à San Antonio. Numéro d’insigne setting 29. Je mène une enquête fédérale sur la corruption publique en vertu du titre section 1951 du code des États-Unis. Vous êtes actuellement en violation du titre 18 USC 111 agression sur un agent fédéral.

 Pendant un instant, seulement peut-être une demi-seonde, l’incertitude traversa le visage de Brenan. Puis il rit. Il rit pour de vrai. Martinez appela-t-il par-dessus son épaule. Martinez, entre ici. Vous devez voir ça. Brooklyn garda sa main stable, garda l’insigne visible, mais elle pouvait déjà sentir qu’il lui échappait, pouvait sentir l’espoir se transformer en crainte. Ça n’allait pas marcher. Martinez apparut dans l’embrasure de la porte.

 Deux autres adjoints se pressaient derrière lui. Garza et quelqu’un que Brooklyn ne reconnaissait pas. Brenan prit l’insigne de sa main le teint à la lumière fluorescente comme s’il inspectait un billet de contrefaçon. FBI, il le retourna. Agent spécial, ça a l’air plutôt officiel, n’est-ce pas ? Martinez s’approcha. C’est c’est vrai.

 Vrai ? Brenan le lui tant dit. Bien sûr, vous pouvez acheter ça sur Amazon pour 19x quelquun quinze dollars. J’en ai vu de meilleur dans les magasins de costumes d’Halloween. Les adjoints rire. Garza sortit son téléphone et commença à filmer. Répétez-le, dit Garza filmant. Dites-nous votre FBI. Brooklyn garda une voix égale. Je suis l’agent spécial Brooklyn Lane.

 Si vous appelez laac Richard Ocafor au bureau de San Antonio et que vous fournissez le code d’authentification Tango 77 whisky, il confirmera mon identité. Tango 77 whisky. Brenan répéta lentement d’un ton moqueur. Vous entendez ça les gars ? Elle a des codes et tout professionnels. Martinez examinait l’insigne de plus près maintenant son sourire s’estompant légèrement. Monsieur, ça a l’air a l’air faux.

Brenan le lui arracha. Voici ce qui va se passer. Je vais appeler le FBI, le vrai FBI et je vais leur demander s’ils ont une agente nommée Brooklyn Lane qui travaille à Del Rio au Texas. Il sortit son téléphone, fit semblant de chercher un numéro. Voyons voir. Bureau du FBI à San Antonio. Nous y voilà. L’estomac de Brooklyn se noua.

 Elle savait ce qui allait arriver. Procédure standard pour les agents d’infiltration. Pas de confirmation par les canaux publics. Pas de vérification à moins que les protocoles approprié soit suivi. Okafor ne pouvait pas ne pouvait pas reconnaître son identité sur une ligne de renseignements généraux. Brenan mit le téléphone sur haut-parleur. Ouais.

Bonjour, c’est le shériff Wade Brenan de la police de Del Rio. J’ai besoin de vérifier si vous avez une agente nommée Brooklyn Lane actuellement affectée à notre région. Une pause puis une voix féminine professionnelle. Je suis désolé Shérif, je n’ai aucune trace de ce nom dans notre annuaire du personnel actuel.

 Y a-t-il autre chose avec laquelle je peux vous aider ? Le sourire de Brenan était triomphant. Non, madame, c’est tout ce dont j’avais besoin. Il raccrocha le valinigne Amazon 195 dollars. Il la relâchèrent le lendemain matin avec un avertissement 24 heures pour quitter Del Rio. Brooklyn neit pas.

 Au lieu de cela ce soir-là, elle entra à la réunion du conseil municipal à l’hôtel de ville de Del Rio, forum public ouvert à tous les résident. Elle avait fait des recherches à ce sujet. La loi sur les réunions publiques du Texas exigeait des périodes de commentaires du public. Il ne pouvaient pas lui interdire l’entrée sans motif valable. La salle du conseil était petite, peut-être 60 places.

 La moitié d’entre elles étaient rempli. Des propriétaires d’entreprise locales, quelques familles des résidents âgés. Ils se tournèrent tous pour regarder quand elle entra. La femme qui avait été arrêtée hier. Les nouvelles voyageaient vite dans les petites villes. Brooklyn prit place au dernier rang. À la table d’en avant se trouvaient cinq membres du conseil.

 Au centre, la maesse Linda Cortez, 60 ans cheveux gris, argenté, tirés en un chignon serré des lunettes de lecture sur une chaîne. Elle portait un veston marine et des boucles d’oreilles en perles. L’image de l’autorité respectable d’une petite ville. Le shériff Brenan était assis au premier rang sur le côté.

 Il ne faisait pas officiellement partie du conseil, mais il était clairement présent en tant qu’observateur. Il repéra Brooklyn immédiatement, sourit, fit un signe de la main avec deux doigts. La réunion se traîna à travers des affaires de routine, des rapports budgétaires, des discussions sur le zonage, des approbations de permis.

 Brooklyn attendit. Finalement, la messe Cortèz annonça les commentaires du public. Brooklyn se leva, se dirigea vers le microphone dans l’allée centrale. La salle devint silencieuse. “Indiquez votre nom pour le procès verbal”, dit Cortez froidement.

 “Brooklyn Lane, je suis ici pour signaler un incident de détention illégale et de destruction de biens par le service de police de Del Rio.” Des murmures se répandirent dans l’auditoire. Le sourire de Brenan ne vailla pas. Coré enleva ses lunettes de lecture, les plia soigneusement. Miselle Lane, le conseil est au courant que vous avez été détenu hier sous l’accusation d’agression sur un officier.

 Si vous avez une plainte à formuler concernant votre arrestation, vous êtes la bienvenue pour déposer une plainte formelle par les voix appropriées. Les voix appropriées seraient ce forum public. Mess, je suis une journaliste qui mène des recherches dans votre communauté et j’ai été vous avez été arrêté légalement interrompit Cortèz.

Nous avons examiné le rapport d’incident. Les adjoints Martinez Garza et le shérif Brenan ont tous été témoins de votre comportement agressif. Si vous êtes insatisfaite du résultat, vous pouvez en appeler à la cour de comté. J’ai des preuves que Quelle preuve maintenant Zelle Lane ? La voix de Cortez était de la soie sur de l’acier.

 Le téléphone que vous prétendez avoir été détruit. Nous n’en avons aucune trace. L’équipement de caméra que vous dites avoir été saisi. Toute vous a été retourné ce matin en parfait état. À moins que vous n’ayez de nouvelles information, je crains que ce conseil ne puisse vous aider. Brooklyn leva son téléphone de remplacement.

 Elle l’avait acheté ce matin. Je peux fournir un témoignage sous serment sur un témoignage. La meresse Cortèz sourit finement. Manzelline, il s’agit d’une réunion du conseil municipal. pas d’un procès. Nous ne recueillons pas de témoignages ici. Le conseiller Garcia assis à la droite de Cortèza, “Si vous croyez qu’un crime a été commis, déposer un rapport de police.

 Déposer un rapport de police auprès du service qui m’a détenu illégalement.” “Il n’y avait rien d’illégal dans votre détention”, dit le conseiller Rodriguez du côté gauche de la table. Vous avez été arrêté sur la base d’une cause probable, traitée conformément au protocole et libérée dans les 24 heures. C’est la procédure standard. Brooklyn regarda autour de la pièce.

 Les autres résidents regardèrent leurs genoux. Personne ne croisa son regard. Elle en reconnut une femme latino-américaine de la station service, celle qui avait les larmes aux yeux. Maintenant, elle était assise raide, les mains jointes serrées, ne regardant rien.

 Je comprends que plusieurs autres journalistes ont tenté de faire des reportages sur les activités des forces de l’ordre à Del Rio au cours des dernières années, dit Brooklyn. Que leur est-il arrivé ? Ils sont partis, dit simplement la meresse Cortèz, tout comme vous devriez le faire parce qu’ils ont été harcelés, parce qu’ils ont réalisé qu’il n’y avait pas d’histoire ici. Del Rio est une communauté paisible.

 Nous avons le même shérif depuis plus de deux décennies parce qu’il nous protège. Les taux de criminalité sont bas, les résidents sont satisfaits. Cortz se pencha légèrement. Si vous cherchez la corruption, Mazzelle Lane, vous cherchez au mauvais endroit. Le shérif Brenan se leva de son siège, se tourna pour faire face directement à Brooklyn.

 Je pense que ce que la meresse Cortèz essaie de dire, annonça-t-il assez fort pour que toute la salle l’entende, c’est que nous n’apprécions pas que des étrangers viennent ici et fassent des accusations, surtout de faux agents du FBI. Quelques personnes riirent, d’autres se tortillèrent de mal à l’aise. “C’est votre dernier avertissement”, dit Cortez.

 Elle prit son maillet. Quittez Del Rio Manezel Lane, il n’y a rien pour vous ici. Elle frappa le maillet une fois, fin abrupte de la réunion à journée. Les membres du conseil se levèrent et commencèrent à ramasser leurs papiers. Brenon se dirigea vers la sortie, s’arrêtant pour tapoter l’épaule d’un des résidents âgés, jouant le rôle du bon chérif.

Brooklyn resta au microphone un moment de plus, puis elle se tourna et sortit. Derrière elle, elle entendit des chuchottements, sentit le poids des regards sur son dos. Personne ne l’a suivi. Sur le mur près de la sortie était accrochée une bannière d’ell Rio, vingt ans de communauté sûre. Elle en prit une photo avec son téléphone. Preuve.

 Le Del Rio Herald avait fermé ses portes il y a 5 ans. Le bâtiment se trouvait toujours sur East Garfield, les fenêtres recouvertes de papier, un panneau à loué fané par le soleil et les intempéries. Brooklyn trouva Carlos Ruiz dans le stationnement derrière celui-ci.

 Il travaillait sous le capot d’une camionnette Chevy, son entreprise de mécanicien mobile. Selon le signe magnétique sur la portière du camion. 38 ans de corpulence trap des taches de graisse sur les mains et les avant-bras. Il leva les yeux quand son ombre tomba sur le bloc moteur. “Je ne prends pas de nouveaux clients aujourd’hui”, dit-il sans regarder son visage. “Je ne cherche pas un mécanicien.

 Je m’appelle Brooklyn Lane. Je suis Je sais qui vous êtes. Il attrapa une clé, ajusta quelque chose dans le moteur. Tout le monde sait qui vous êtes. La fausse agente du FBI qui s’est fait arrêter. Je ne suis pas fausse. Ça n’a pas d’importance ce que vous êtes. Vous devez me laisser tranquille. Brooklyn s’approcha.

 Vous étiez un adjoint ici, péd de Del Rio de 2019 à 2023. Vous avez été congédié pour insubordination. La mâchoire de Carlos se crispa. Il claqua le capot. Qui vous a dit ça ? Documents public. Votre licenciement a été répertorié comme refus d’obéir aux ordres. Quels ordres, madame ? Je ne sais pas ce que vous pensez faire, mais vous devez vous en aller tout de suite.

 J’essaie de Je sais ce que vous essayez de faire. Carlos jeta la clé dans sa boîte à outil avec force. Vous essayez de me faire tuer ou jeter en prison ou les deux. Vous pensez être la première personne à venir fouiner et à poser des questions sur Brenan. Vous pensez être spécial ? Il attrapa un chiffon, s’essuya les mains.

 Il y en a eu huit avant vous, huit journalistes activistes, peu importe. Vous savez où ils sont maintenant partis. Assez intelligents pour partir pendant qu’il le pouvaient encore. Je ne vais nulle part. Alors vous êtes stupide. Carlos ramassa sa boîte à outils. Et je ne peux pas aider les gens stupides.

 C’est mauvais pour les affaires, mauvais pour ma santé. Il se dirigea vers son camion. Brooklyn la pla. J’ai un moyen de vous protéger si vous témoignez. témoigner. Carlos se retourna. Vous voulez mourir parce que c’est ce qui arrive quand vous témoignez contre Brenan. C’est ce qui arrive quand vous brisez le code. Il monta dans son camion, démarra le moteur.

 Brooklyn sortit son insigne du FBI. Le vrai, le leva. Carlos le regarda à travers le pare-brise. Son expression ne changea pas. Il s’éloigna. 20 minutes plus tard, le camion de Carlos revint dans le stationnement. Il resta assis derrière le volant pendant longtemps avant de sortir. Quand il le fit, finalement, il avait l’air plus vieux, fatigué. “Laissez-moi voir cet insigne à nouveau.” Brooklyn le lui tendit.

 Il l’examina attentivement, sep fois devant et derrière, passa son pouce sur le saut. “Vous êtes vraiment du FBI ? Oui. Et vous êtes ici depuis 18 mois en infiltration à bâtir une affaire.” Carlos rendit l’insigne s’appuya contre son camion. D’accord, je vais parler mais pas ici. Ils conduisirent séparément jusqu’à une aire de repos à 24 kilomètres à l’extérieur de la ville.

Table de piquenique distributeur automatique vide à 4h de l’après-midi. Carlos acheta un Coca à la machine en but la moitié avant de parler. “Le système fonctionne comme ceci”, dit-il doucement. Brenan et ses adjoints arrêtent les migrants. Quiconque a l’air d’être sans papier, il menace de les expulser à moins qu’il ne peignent. 5000 dollars par personne.

 S’ils ne peuvent pas payer, ils sont forcés de travailler. Déranche la construction, le nettoyage de maison. Pas de salaire, il rembourse de la dette. Brooklyn avait son téléphone sorti pour enregistrer l’audio. Depuis combien de temps ça dure aussi longtemps que j’étais là ? Probablement plus longtemps, 20 ans peut-être. Et l’argent va où ? Des comptes à l’étranger. Les îles caillemans.

 Brenan a toute une organisation. Il tient des registres, un vieux registre papier, des noms, des montants, des dates. Tout est documenté. Où est le registre en sécurité dans son bureau ? Seules deux personnes ont les clés. Brenan et la meresse Cortez. Vous l’avez vu une fois. Avant que je comprenne ce que je regardais, Carlos écrasa la canette de Coca.

 C’est à ce moment-là que j’ai commencé à poser des questions. C’est à ce moment-là que Bren m’a étiqueté comme un problème. Tro semaines plus tard, j’ai été congédié pour insubordination. Allez-vous témoigner contre Brenan contre tout le service ? Il se coouait la tête. Ils vont me tuer. Pas si vous êtes sous protection fédérale.

 Programme de protection des témoins. Nouvelle identité. Nouvel endroit complet. J’ai une famille interrompie Carlos, une femme, deux enfants. Vous me demandez de déraciner toute leur vie. Brooklyn croisa son regard. Je vous demande de m’aider à arrêter ça avant qu’il n’y ait une 48e victime. Carlos fixa l’horizon. Le soleil commençait à se coucher l’orange et le rose se mélangeant dans le ciel du Texas.

Donnez-moi du temps pour réfléchir, dit-il finalement. Avant de partir dit Brooklyn, j’ai besoin que vous compreniez quelque chose. Tout ce que je fais, tout ce que j’enregistre, c’est sauvegardé en temps réel sur les serveurs du FBI. J’ai de l’équipement qu’ils ne connaissent pas.

 Elle ouvrit sa veste, lui montra le minuscule microphone accroché à l’intérieur du col déguisé en bouton. Ceci fonctionne depuis 18 mois. Chaque conversation, chaque menace, chaque transaction dont j’ai été témoin, tout est transmis à un serveur nuage sécurisé. Même s’ils détruisent l’appareil, les enregistrements sont déjà stockés. Carlos le regarda.

 Ils ont pris votre téléphone, votre équipement. Ils ont pris mon équipement évident les choses que je les ai laissé voir. Elle sortit un petit appareil de sa poche qui ressemblait à un tube de rouge à lèvres. Ceci est un enregistreur de secours activé par la voie et le sac qu’ils ont confisqué hier. Il y avait un autre microphone cousu dans la doublure.

 Où est ce sac à présent casier de preuve au poste qui est Brooklyn vérifia son téléphone afficha un schéma du bâtiment à environ 10 m du bureau de la meresse Cortez à l’hôtel de ville. Les murs sont minces dans ce bâtiment. Construite en 1973, bloc de béton et cloisons sèches. Carlos compris. Vous les enregistrez.

Chaque mot. Si Brenan rencontre Cortez dans son bureau, s’il discute de quoi que ce soit en lien avec cette opération, je l’aurai. Carlos s’arrêta. C’est en fait assez malin. Ça fait longtemps que je fais ça. Brooklyn referma sa veste. Si tu décides d’aider, je peux te protéger. Le FBI a des ressources. On peut vous mettre toi et ta famille sous protection, mais j’ai besoin de ce registre, Carlos.

 C’est la preuve matérielle qui fait tenir tout le reste. Je vais y réfléchir, dit-il à nouveau. Mais cette fois, sa voix semblait différente. Cette fois, il semblait presque prêt à dire oui. Cette nuit-là, Brooklyn se gara à trois pâté de maison de la mairie.

 Bonne visibilité sur le bâtiment assez sombre pour être invisible. La réunion du conseil municipal s’était terminée à 19h. La plupart des lumières du bâtiment étaient éteintes maintenant, mais au deuxième étage, une fenêtre restait allumée. Le bureau du maire Corè. Brooklyn mit son oreillette connectée au flux de surveillance à distance du micro dans son sac confisqué. Le signal était faible mais fonctionnel.

 Elle entendait des mouvements de froissement dans la salle d’épreuve, puis des voix faibles se rapprochant. Elle augmenta le gain, des passes sur le carelage. Une porte s’ouvrit, la qualité sonore s’améliora. Ils étaient dans ou près du bureau de Cortez. Maintenant, la voix de Brenan. Il faut parler de la femme Lane.

 Brooklyn ajusta la fréquence, sortit un carnet et un stylo commença à prendre des notes avec des euros d’attage. C’était ça. C’était ce qu’elle attendait. La salle d’épreuve était à 10 m du bureau de Cortèz. Le micro n’était pas dans la même pièce où il parlait mais assez proche. Les voix portaient à travers les murs fins du vieux bâtiment à travers le système de ventilation. Assez proche pour entendre, assez proche pour enregistrer.

 Brooklyn, observait la fenêtre éclairée, voyait des ombres bouger derrière les storettes. Elle appuya sur enregistrer sur son appareil de secours ceinture et bretell. Le flux principal était déjà transmis au serveur du FBI, mais elle gardait toujours des copies locales aussi. “Parler”, murmura-t-elle. Dans la mairie, Brenan et Cortez commencèrent à discuter de la manière de gérer Brooklyn et Brooklyn Lane enregistra chaque mot.

L’audio grésiailla, puis devint clair. La voix de Brenan la journaliste, est neutralisée. Elle a eu peur. Elle sera partie d’ici demain. Cortèz, tu es sûr ? Elle semblait tenace à la réunion du conseil. Fais-moi confiance, elle parte toujours. Le faux badge du FBI était une belle touche.

 Cependant, je lui accorde du crédit pour la créativité. Une pause, des papiers froissés. Coré avait-elle vraiment des preuves, rien qui compte. Quelques notes, un téléphone cassé. Martinez a confisqué son équipement d’enregistrement. C’est souscellé maintenant. Elle n’a rien. Bien. La voix de Cortez était net professionnelle.

 On ne peut pas se permettre un autre incident comme en 2021. Ce reporter de Houston, ça ne compte pas vraiment. Il est parti. Ils partent tous. Brooklyn écrivait plus vite. Sa main se crispait mais elle ne s’arrêtait pas. Brenan encore à propos des affaires. Le prochain groupe arrive mardi 15 personnes, c’est 5000 chacun.

 Cortèz 75000 partagé en deux. 37500 chacun. Je ferai le dépôt mercredi soir. Compte habituel. Caillement. Oui. Même numéro de routage que la dernière fois. Le cœur de Brooklyn battait la Chamade. C’était ça. Admission directe, blanchiment d’argent, extorsion, conspiration, tout enregistré, toute eurodaté. Elle vérifia son téléphone.

 La transmission principale était toujours active. Les données affluaient en temps réel vers le serveur du FBI. Même si Brenan l’a trouvé maintenant, même s’il détruisait tous ses appareils, cette conversation était déjà conservée dans les bases de données fédérales. Preuve admissible irréfutable.

 Assure-toi que Martinez reste discret pendant quelques semaines, continua Cortèz. Après cette scène à la station service, on n’a pas besoin d’attention. Il est fiable. Tous mes gars sont fiables, ils ont intérêt. On a construit cette opération pendant deux décennies. Je ne la verrai pas détruite par une journaliste avec un carnet. Ça n’arrivera pas, dit Brenan. Je te le promets. L’enregistrement continuait.

Brooklyn continuait d’écrire. À minuit, Brooklyn utilisa son téléphone crypté pour appeler Lazac Richard Afort. Il répondit à la deuxième sonnerie. Rapport de situation Lane. Monsieur, j’ai une confession enregistrée. Brenan est le maire Cortez discutant de paiement d’extorsion. Arrivant mardi. Mention directe des comptes au Caïman. Une pause.

 C’est exactement ce qu’il nous faut. Excellent travail. J’ai aussi un témoin potentiel, l’ancien adjoint Carlos Ruis. Il a vu le registre connaît le système de fond en comble. Si je peux le convaincre de témoigner non. La voix d’Aford était ferme, annulé l’opération extrayé immédiatement. Brooklyn se figea. Monsieur, vous avez été compromis. Ils savent que vous enquêtez.

 La situation est trop dangereuse. Nous utiliserons les enregistrements que vous avez déjà collectés et construirons le dossier depuis Washington. Avec tout le respect, monsieur, je suis à deux doigts d’obtenir le registre physique. C’est la preuve irréfutable. C’est ce qui rend cette affaire étanche. Agent Lane, c’est un ordre. Extrayé dans les 48 heures.

Quelque chose dans sa voix semblait étrange, trop rapide, trop pressé de clore l’enquête alors qu’ils étaient au bord d’une percée. “Compris, monsieur”, dit Brooklyn. Mais elle ne comprenait pas. Elle mit fin à l’appel et resta dans sa voiture, fixant le bâtiment sombre de la mairie. Ses instincts hurlent, quelque chose n’allait pas.

 3h plus tard, à 3h47 du matin, le téléphone de Brooklyn vibra. Message de Carlos. Ils savent. Brenan vient de m’appeler. Il a demandé des nouvelles de la femme du FBI. Vous êtes compromise. Partez ! Le sang de Brooklyn se glaça. Elle l’appela immédiatement. Il répondit en chuchotant. Comment ont-ils su qu’il devaient vous contacter ? Demanda Brooklyn. Je ne sais pas, j’ai été prudent.

 Personne ne nous a vu au relais routier. Que disait exactement Brenan ? Il a dit “Je sais que tu as rencontré la femme Lane aujourd’hui. Je sais ce qu’elle essaie de faire. Si tu lui parles encore, tu es fini dans cette ville, toi et ta famille.” La voix de Carlos tremblait. Brooklyn, il savait l’heure. Il savait où nous nous sommes rencontrés.

 Quelqu’un lui a dit : “Qui d’autre était au courant de notre réunion ? Personne, juste toi et moi.” Et l’esprit de Brooklyn s’emballa. Elle avait fait son rapport à Afort à minuit. 3 heures et demi plus tard, Brenan était au courant pour Carlos. Non, non, ce n’était pas possible.

 Elle ouvrit son courriel crypté sur son téléphone, se connecta au système interne du FBI avec ses identifiants d’accès d’urgence, trouva ses récents rapports à Aford. Puis elle le vit. Afort avait transféré ses trois derniers rapports non pas à la direction du FBI à Washington mais au procureur de district Paul Hendris.

 et Hendris avait mis en copie quelqu’un avec une adresse email de la police de Del Rio. La fuite ne venait pas de Carlos, la fuite venait de l’intérieur du FBI. Brooklyn fit défiler la chaîne de courriel. Tout était là. Chaque rapport qu’elle avait déposé au cours des six derniers mois, chaque renseignement, chaque entretien avec un témoin tout transféré d’Asac à Fort au procureur Andr avec des objets comme pour info et pour votre information.

 et Hendris les avait transféré à quelqu’un identifié uniquement comme WB à Delro Depo Wade Brenan. La corruption ne s’arrêtait pas aux limites de la ville de Del Rio. Elle passait par le bureau du procureur de district. Elle passait par le bureau régional du FBI. Brooklyn se sentait malade. Elle cliqua sur le profil de Hendris V sa biographie. Née à Del Riot, diplômé du lycée de Del Riot, servi comme procureur adjoint avant d’être nommé procureur de district.

 pour le comté de Valverde. Puis elle trouva le lien familial. La mère de Hendris était Elena Cortz Andris, sœur du maire Linda Cortez. Elles étaient de la même famille et bien sûr qu’elle l’était. Et à fort, elle creusa plus loin, trouva dons à sa campagne de réélection pour un poste local qui l’occupait.

 Des dons importants d’un comité d’action politique qui, lorsqu’elle le traça menait à des sociétés écran enregistrées aux îles Caïman le même réseau offshore que Brenan utilisait. Brooklyn s’ados dans son siège de voiture, fixa le plafond. Elle avait supposé que la corruption était locale, un problème de petite ville, mais c’était plus grand, c’était un réseau, c’était une infiltration systématique et elle était complètement seule.

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