Erano le 3 o37 del mattino quando mi svegliai di soprassalto per un grido. Non era un grido di dolore, non era un grido di paura, era un grido di stupore, stupore puro. Balzai in piedi dalla poltrona dove dormivo, le mani mi tremao. Carlo era seduto sul letto dell’ospedale con lo sguardo fisso verso la parete di fronte a lui, ma non stava guardando la parete, stava guardando qualcosa sulla parete, qualcosa che io non vedevo.

Ah, ma Carlo, figlio mio, che succede? Stanno chiedendo aiuto, mamma. Tanti, tantissimi stanno chiedendo aiuto. Mi avvicinai e gli presi il viso tra le mani. Chi? Figlio? Carlo finalmente mi guardò. E quello che vidi nei suoi occhi non lo dimenticherò mai. Era lo sguardo di chi aveva visto qualcosa che non dovrebbe essere possibile vedere.

Le anime del purgatorio sono qui e hanno bisogno di noi. Mi gelai. Figlio, stai delirando. È la febbre. Chiamo il medico. Non è la febbre. Ho visto mamma. Gesù me l’ha mostrato, mi ha lasciato vedere perché io potessi raccontarlo. Le lacrime gli scendevano sul viso. Devi saperlo.

Il mondo deve saperlo, perché ce ne siamo dimenticati. Ci siamo dimenticati delle anime che soffrono e loro stanno supplicando. Era il 10 ottobre 2006, due giorni prima che mio figlio morisse e in quella notte, in una stanza d’ospedale, Carlo Acutis vide ciò che pochi santi hanno visto. E ciò che mi raccontò nelle ore successive cambiò completamente la mia fede, il mio rapporto con la morte e la mia missione per il resto della vita.

Mi chiamo Antonia Acutis. Sono la madre del beato Carlo Acutis e questa è la storia del purgatorio che lui mi ha rivelato e delle anime che non smettono mai di chiedere il nostro aiuto. Se senti che questa parola è anche per te e vuoi rafforzare la tua fede ogni giorno, iscriviti al canale per non perdere ciò che Dio vuole dirti domani.

Prima di raccontarti cosa vide Carlo quella notte, devo spiegarti chi ero io, perché questa storia sul purgatorio ha senso solo se capisci quanto io non ci credessi, o meglio, quanto lo ignorassi. Per anni la mia vita è stata completamente normale. Lavoro, casa, famiglia, spesa, bollette, vita. Andavo a messa la domenica, a volte quando c’era tempo, pregavo quando me ne ricordavo o quando avevo bisogno di qualcosa.

E la morte, la morte era lontana, qualcosa che capitava agli altri. Ai vecchi non era qualcosa a cui pensavo, tantomeno il purgatorio. Il purgatorio per me era un concetto vago, qualcosa che il sacerdote citava ogni tanto, qualcosa che esisteva nel catechismo, nelle preghiere antiche, ma non era reale, non era presente. Non avevo mai pregato davvero per un morto.

Sì, partecipavo alle messe di suffrao, ai funerali. Dicevo, riposa in pace. quando qualcuno moriva. Ma pregare, pregare sul serio, con intenzione, con costanza, mai. Perché pensavo che quando una persona muore finisce lì. Se va in paradiso sta già bene, se va all’inferno non c’è più nulla da fare.

E il purgatorio era qualcosa nel mezzo, nebuloso, che non capivo e a dirla tutta non mi interessava capire. Mi sbagliavo completamente, ma l’avrei scoperto solo anni dopo, quando mio figlio me lo avrebbe mostrato. Carlo è cresciuto diverso da me, fin da piccolo. A 3-4 anni faceva già domande su Dio, sul cielo, sugli angeli. A 7 anni, dopo la prima comunione, cambiò completamente.

Cominciò ad andare a messa ogni giorno, recitava il rosario, faceva adorazione eucaristica, si confessava ogni settimana. E c’era una cosa che faceva che io trovavo strana. Pregava per i morti, non solo per i defunti di famiglia, non solo per quelli che conoscevamo, ma per tutti i morti. Una volta, aveva circa 9 anni, stavamo passando davanti a un cimitero.

Carlo mi chiese di fermare la macchina. Ana, perché, figlio? Voglio pregare. Pregare qui? Sì, per le anime. Mi fermai un po’ confusa. Carlo scese, andò fino al cancello del cimitero, fece il segno della croce e pregò in piedi da solo per diversi minuti. Quando tornò in macchina gli chiesi: “Figlio, conoscevi qualcuno sepolto lì?” “No.

” “Allora perché hai pregato?” mi guardò con quegli occhi seri, profondi. Perché lì dentro ci sono persone per cui nessuno prega, mamma, e hanno bisogno. Non capivo, ma se sono già morte, come può aiutarle la nostra preghiera? Carlo sorrise paziente. Mamma, la morte non ci separa, la chiesa continua, solo che una parte è in cielo, una è qui e una è nel purgatorio.

E noi che siamo qui possiamo aiutare chi è là. Come? Pregando, offrendo messe, offrendo sacrifici. Possiamo alleviare la loro sofferenza, possiamo persino farle uscire da lì. Scossi la testa. Figlio, non so se funzioni così. Funziona, mamma. La chiesa lo ha sempre insegnato e la Madonna lo conferma. Lei si prende cura anche delle anime del purgatorio.

Non discussi, ma dentro di me pensavo, è una cosa da bambini, crescerà e smetterà. Ma Carlo non smise. Crescendo, la sua devozione per le anime del purgatorio aumentava sempre di più. pregava ogni giorno, offriva comunioni, offrivasacrifici. Una volta, aveva circa 12 anni, passò un’intera giornata senza mangiare dolci.

Andrea gli chiese perché. L’ho offerto per le anime del purgatorio. Hai offerto cosa? Il sacrificio di non mangiare dolci per aiutarle a uscire di lì più in fretta. Andrea mi guardò senza capire. E io lo trovavo bello, ma anche eccessivo. Non capivo la sua urgenza, la sua serietà. Per me il purgatorio era teoria, dottrina, non realtà.

Fino a quando, nel novembre del 2003, accadde qualcosa. Mio padre morì infarto, improvviso, senza preavviso. Ero al lavoro quando ricevetti la chiamata. Lasciai tutto e corsi in ospedale, ma quando arrivai se n’era già andato. La veglia, il funerale, il dolore, quel dolore soffocante di perdere qualcuno che ami.

E Carlo con 12 anni mi rimase accanto tutto il tempo, consolando, pregando. Dopo il funerale mi disse: “Mamma, dobbiamo pregare tanto per il nonno. Lo so, figlio, pregherò. No, mamma! Tanto ogni giorno offrendo messe, offrendo sacrifici, ne ha bisogno. Lo guardai. Carlo, tuo nonno era un uomo buono. È in paradiso. Scosse la testa. Era buono, ma quasi nessuno va direttamente in paradiso.

Mamma, bisogna passare prima dal purgatorio per purificarsi. Ma non ha fatto nulla di grave. Non serve qualcosa di grave. Anche i piccoli peccati vanno purificati, gli attaccamenti, le ferite. Mi prese la mano. Mamma, il purgatorio non è una punizione, è misericordia. È Dio che prepara l’anima a entrare in cielo, ma è doloroso, molto doloroso e noi possiamo ridurre quella sofferenza pregando, offrendo. Le lacrime scendevano.

Sei sicuro? Assolutamente. E fu lì, quel giorno, che iniziai, iniziai a pregare davvero per mio padre. Ogni giorno, rosario, messe, piccoli sacrifici offerti. E sai cosa accadde? A poco a poco sentìi pace. Non quella pace che cancella il dolore, ma quella che ti dice “Sta bene, lo stai aiutando”. E lì cominciai a capire che la morte non è la fine, che possiamo continuare ad amare chi se n’è andato, che esiste un ponte tra qui e l’al di là e quel ponte si chiama preghiera.

Ma ancora non sapevo quanto fosse reale, quanto le anime avessero davvero bisogno, quanto chiedessero davvero. Lo avrei scoperto 3 anni dopo, in quella notte d’ottobre del 2006, quando mio figlio, morente di leucemia, vide ciò che non avrei mai immaginato possibile e me lo raccontò. Carlo cresceva e con lui cresceva la sua fede, più intensa, più profonda, più urgente.

Non era fanatico, non era esagerato, ma aveva una serietà nelle cose di Dio che non avevo mai visto in nessuno, soprattutto verso le anime del purgatorio. Ne parlava come si parla di amici, di persone reali, presenti, bisognose. Una volta aveva 13 anni. Stavamo cenando. All’improvviso smise di mangiare e fissò un punto vuoto nel salotto.

Carlo, tutto bene? Sbattè le palpebre, tornò in sé. Sì, mamma, cosa stavi guardando? Esitò, poi disse, “Ho sentito sentito che qualcuno aveva bisogno di preghiera”. Ci non lo so, ma ho sentito che era un’anima, un’anima che soffre, che chiede aiuto. Io e Andrea ci scambiamo uno sguardo. Figlio disse Andrea, come fai a sentirlo? Carlo alzò le spalle.

Non so spiegare. A volte sento una tristezza che non è mia, un dolore che non viene da me e so che è loro. Loro, le anime, chiedono papà sempre. Ma quasi nessuno ascolta. Silenzio a tavola. Non sapevo cosa dire perché non era isteria, non era teatro, era Carlo, calmo, sereno, che diceva qualcosa che sembrava impossibile, ma lui ci credeva e poiché ci credeva, agiva.

Ogni giorno dopo la messa restava mezz’ora in più in chiesa a pregare per le anime. Ogni giorno offriva qualche piccolo sacrificio, un dolce che non mangiava. un gioco a cui rinunciava, qualcosa che lasciava andare e lo offriva per le anime del purgatorio. Una volta gli chiesi: “Figlio mio, perché ti preoccupi così tanto di questo?” Carlo mi guardò e disse qualcosa che mi è rimasto inciso dentro.

“Mamma, immagina di trovarti in un luogo buio, da sola, soffrendo, e non puoi uscire da sola. Hai bisogno che qualcuno ti aiuti e gridi, chiedi aiuto, ma nessuno sente, nessuno viene. Fece una pausa. Sarebbe terribile, vero? Annuì. Ecco, così sono loro. Hanno bisogno di noi e noi noi ce ne dimentichiamo. Avevo le lacrime agli occhi.

Ma come fai a sapere che chiedono? Come sai che ci sentono? Perché la Chiesa lo ha sempre insegnato, mamma, e perché? Perché a volte io sento sento la loro presenza che chiede. Io non capivo, ma vedevo che per lui era una cosa seria, serissima. E col passare del tempo cominciai a fare più attenzione. Iniziai a pregare di più per i defunti, per quelli di famiglia, per quelli che nessuno ricordava.

Ma non era ancora come Carlo, perché per lui non era solo devozione, era urgenza. Fu nel settembre del 2006 che tutto cominciò a crlare. Carlo iniziò ad avere forti mal di testa, persistenti. Lo portai dal medico, esami, risonanza e il 5 ottobre arrivò la diagnosi. Leucemia mieloide acuta, stadio avanzato, giornidi vita, forse una settimana, forse due.

Il mio mondo crollò. Ma Carlo Carlo reagì in modo diverso. Pianse, certo, aveva 15 anni, non voleva morire, ma poi poi trovò la pace, una pace che io non riuscivo a comprendere. E sai cosa fece? cominciò a preparare il suo addio, scrisse lettere, chiese di vedere alcune persone, voleva sistemare delle cose e soprattutto intensificò le preghiere per le anime del purgatorio.

Lo trovavo strano. Figlio, stai morendo, non vuoi non vuoi vivere questo tempo in un altro modo? Carlo mi guardò serio. Mamma, lo sto vivendo. Sto facendo ciò che conta davvero. Ma perché? Perché adesso sei così preso da questo? Fece un respiro profondo. Perché tra poco saprò, vedrò. E prima di questo voglio essere sicuro di aver fatto tutto il possibile.

Vedere cosa? il purgatorio, mamma, le anime, la loro sofferenza e voglio essere certo di aver aiutato il più possibile finché ne avevo il tempo. Io non capivo nulla, ma lo lasciai pregare, lo lasciai offrire, lo lasciai vivere gli ultimi giorni come voleva, come Dio voleva. Carlo fu ricoverato il 5 ottobre, ospedale San Gerardo, Monza, stanza 304.

I medici iniziarono cure palliative, non c’era più possibilità di guarigione, solo conforto. Ma Carlo Carlo non voleva solo conforto, voleva offrire, offrire il dolore, la sofferenza, l’agonia per le anime del purgatorio. Quando gli infermieri gli somministravano i farmaci e lui gridava dal dolore, poi sussurrava: “Ho offerto per le anime”.

Quando la febbre saliva e tremava nel letto, pregava a bassa voce: “Gesù, unisco la mia sofferenza alla tua per le anime. Io vedevo tutto questo e non capivo. Figlio, perché non chiedi che il dolore diminuisca? Perché lo offri?” Carlo mi guardò sudato, tremante. Perché posso, mamma, posso trasformare questo in qualcosa di buono, in qualcosa che allevia la loro sofferenza? Ma tu stai soffrendo tantissimo, lo so, ma la loro sofferenza è peggiore perché loro non possono fare nulla, possono solo sperare che qualcuno qui le aiuti.

Mi strinse la mano. Abbiamo un potere che non usiamo, mamma, il potere di alleviare il purgatorio. Ogni sofferenza offerta, ogni messa, ogni preghiera, tutto questo accorcia il loro tempo lì. Tutto questo allevia il loro dolore. Le lacrime scendevano. Ma come fai a saperlo? Perché la Madonna me lo ha insegnato nelle apparizioni che ho studiato a Fatima, a Lourdes? Lei chiede sempre: “Pregate per le anime del purgatorio”.

Tossì fece una smorfia. E perché? Perché io sento, mamma, sento che è reale, molto reale. Io ancora non sapevo, non sapevo quanto fosse reale. Non sapevo che di lì a pochi giorni Carlo avrebbe visto con i suoi occhi e me lo avrebbe raccontato. Era il 9 ottobre, tre giorni prima che morisse, Carlo peggiorava, febbre alta, infezioni, dolore insopportabile, ma continuava a offrire, continuava a pregare.

Quella notte era inquieto, si muoveva nel letto, gemeva piano. Gli chiesi se voleva altra medicazione. No, mamma, sto offrendo. Figlio, non devi soffrire così tanto. Voglio soffrire. per loro. E poi verso le 23 si addormentò. Io rimasi lì sulla poltrona, accanto al letto a guardarlo, mio figlio che stava morendo, e pregai come non avevo mai pregato.

Dio, ti prego, se devi portarlo via, portalo senza dolore. Mi addormentai verso mezzanotte e mi svegliai alle 3:37 con il grido, il grido di Carlo. Ed è lì che tutto cambiò. È lì che lui vide. È lì che Dio gli mostrò ciò che pochi vedono. Erano le 3:37 del mattino, quando mi svegliai di soprassalto. Saltai dalla poltrona, il cuore in gola.

Carlo era seduto sul letto con gli occhi spalancati, fissando la parete di fronte a sé. Ma non era uno sguardo normale, era lo sguardo di chi sta vedendo qualcosa, qualcosa invisibile per me. Carlo, figlio mio, che succede? Non rispondeva, non batteva le palpebre, non si muoveva, guardava soltanto. Poi le lacrime cominciarono a scendere, tante lacrime e sussurrò.

Tanti, tanti. Mi avvicinai, gli presi il viso. Carlo, guardami. Cosa stai vedendo? Sbattle palpebre, respirò profondamente e finalmente mi guardò. I suoi occhi erano diversi. Non era febbre, non era delirio, era stupore, compassione, dolore. Mamma! La voce tremava. Sono qui. Stanno chiedendo aiuto. Chi, figlio? Chi è qui? Le anime.

Le anime del purgatorio. Il sangue mi si gelò. Figlio, stai delirando. È la febbre. Chiamo il medico. Non è la febbre. Mi afferrò il braccio con forza. Mamma, io ho visto. Gesù mi ha lasciato vedere. Me lo ha mostrato. Guardò di nuovo la parete, poi me. Sono qui intorno a noi. Chiedono, implorano e quasi nessuno le ascolta.

Io non sapevo cosa fare. Mio figlio stava morendo, aveva febbre alta, era sotto farmaci, ma i suoi occhi i suoi occhi erano lucidi, completamente lucidi. “Carlo, spiegami cosa hai visto.” Respirò profondamente, fece uno sforzo per mettersi meglio seduto. Io sistemai i cuscini, gli presi la mano e lui cominciò a raccontare.

Dormivo, mamma. Ma mi sono svegliato, o forse credevo diessermi svegliato, non so spiegare. Guardò il soffitto come se rivivesse tutto. La stanza era diversa, più luminosa, ma non era una luce normale, era una luce dolce, come se venisse da nessun luogo e da ogni luogo allo stesso tempo. Mi guardò e poi ho visto lui. Chi? Gesù.

Il mio cuore si fermò. Era lì in piedi. Carlo indicò l’angolo della stanza vestito di bianco, ma non era un bianco normale, era luce. Lui era luce. Le lacrime gliss scendevano sul volto. Mi ha guardato, ha sorriso e ha detto: “Carlo, hai chiesto di vedere e allora ti mostrerò, ma farà male, sei sicuro?” E tu cosa hai risposto? Ho detto di sì.

che volevo vedere perché ho sempre pregato per loro, ma non ho mai saputo non ho mai saputo se avevano davvero bisogno. Carlo chiuse gli occhi, respirò profondamente e allora allora ha steso la mano e mi ha toccato il petto. Qui si toccò il petto e all’improvviso ho visto cosa cosa hai visto? Carlo aprì gli occhi e quello che vidi in essi era dolore, dolore profondo.

Ho visto il purgatorio, mamma. Silenzio, il rumore dell’ospedale fuori, passi lontani, macchine che suonavano, ma lì dentro silenzio assoluto. Com’è? Com’è? Mi guardò. Non è un luogo fisico, non ci sono muri, non c’è un pavimento, non c’è fuoco, come lo immaginiamo. Fece una pausa, ma c’è fuoco. Fuoco spirituale, un fuoco che brucia l’anima, che purifica, che fa più male di qualsiasi dolore fisico, cominciò a tremare.

L’ho sentito, mamma, ho sentito il loro dolore ed è insopportabile. Ma perché soffrono? Non erano persone buone, lo erano la maggior parte sì, ma non perfette. Nessuno lo è. E il cielo il cielo è perfezione, santità totale. Nulla di macchiato può entrare. Mi strinse la mano. Allora Dio nella sua misericordia ha creato il purgatorio, un luogo di purificazione dove l’anima si pulisce, dove ciò che è ancora impuro brucia. Brucia come la nostalgia di Dio.

È questo che brucia, mamma. Sono così vicine, così vicine a vederlo, ma non possono ancora perché hanno ancora macchie e questa nostalgia fa più male di qualsiasi altra cosa. Le lacrime scendevano anche dal mio volto. E hai visto persone conosciute? Carlo esitò. Sì. Chi? Abbassò la testa. Il nonno, mio padre, morto 3 anni prima.

Mio padre è lì. Carlo annuì. Ma non soffre così tanto, mamma. È in una condizione migliore. Perché tu hai pregato, perché io ho pregato, perché abbiamo offerto messe. Tutto questo lo ha aiutato. Mi guardò, mi ha chiesto di ringraziarti. Ha detto che le tue preghiere hanno alleviato molto la sua sofferenza.

e che presto, molto presto, uscirà di lì. Crollai, piansi lì, stringendo la mano di mio figlio. Sta sta bene, è in pace, sa che sta andando in paradiso, sta solo aspettando che la purificazione finisca. Carlo fece un respiro profondo. Tossì, ma ci sono altri, mamma. Ce ne sono tantissimi per cui nessuno prega, nessuno li ricorda, nessuno offre nulla e soffrono di più, molto di più, perché la preghiera aiuta, la messa aiuta, la sofferenza offerta aiuta.

Tutto questo accorcia il tempo lì, allevia il dolore, ma se nessuno fa nulla, la sua voce si spezzò. possono solo aspettare da sole, soffrendo, aspettando. Ma Gesù non può toglierle di lì? Può, ma rispetta la giustizia, devono essere purificate. Però ha anche dato a noi un modo per aiutare, perché la Chiesa è una sola: cielo, terra e purgatorio e possiamo aiutarci a vicenda.

Carlo guardò di nuovo la parete. Sono qui, mamma, adesso intorno a noi. Che chiedono? Anch’io guardai, ma non vidi nulla. Io non vedo niente, figlio. Tu non vedi, ma loro ci sono. Gesù mi ha lasciato continuare a vedere perché io possa raccontartelo. Si voltò verso di me. Mi hanno chiesto una cosa. Cosa? Di chiederti di raccontare quando io me ne andrò.

Devi dire al mondo che esistono, che hanno bisogno, che chiedono. Figlio, nessuno ci crederà. Alcuni sì e questo basta. Tossi gemette dal dolore. Mamma, non ho molto tempo, perciò devo dirti tutto. Tutto ciò che Gesù mi ha mostrato, tutto ciò che loro mi hanno detto. Gli strinsi la mano. Ti ascolto, figlio. Racconta. E nelle due ore successive Carlo mi raccontò.

Mi raccontò cose che non avevo mai sentito, cose che cambiarono completamente la mia comprensione della morte, del purgatorio, della comunione dei santi. Cose che porto con me ancora oggi e che ora racconterò anche a te. Carlo mi disse che aveva visto tre livelli nel purgatorio, non luoghi fisici, ma gradi di purificazione.

Il primo livello è il più lieve. Sono anime quasi pronte, quasi pure. Soffrono, ma con speranza, perché sanno che presto usciranno. Mio padre era lì. Carlo disse che mi aveva visto, che aveva sorriso, che aveva detto “Grazie figlia”. Il secondo livello è più pesante, sono anime che hanno peccato di più o che si sono attaccate maggiormente alle cose della terra.

La sofferenza è più intensa, la nostalgia di Dio è più forte e il tempo lì è più lungo. Ma quanto tempo, figlio? Là non esiste iltempo come esiste qui, mamma, ma può essere anni, decenni, persino secoli, dipende dalla gravità. E il terzo livello, Carlo tremò quando parlò del terzo livello. È il più profondo, il più doloroso.

Sono anime che hanno peccato gravemente, ma che si sono pentite alla fine. Sono salve, ma hanno bisogno di molta purificazione. Mi guardò lì, lì è quasi terribile quanto l’inferno, ma c’è una differenza. C’è speranza. sanno che un giorno usciranno, ma il dolore il dolore è immenso e possiamo aiutare anche queste. Sì, e sono quelle che ne hanno più bisogno, quelle che chiedono di più, quelle che implorano di più.

Carlo mi disse che Gesù gli aveva mostrato qualcosa di preciso. Anime di familiari che avevamo dimenticato, un prozio di cui nessuno parlava più, una cugina lontana, un vicino morto da solo, tutti lì, tutti soffrendo, tutti chiedendo. Mi hanno chiesto di dirti di pregare per loro, mamma, per favore, lo farò, te lo prometto.

Poi Carlo mi disse la cosa più importante, quella che cambiò tutto. Mamma, mi hanno detto che la loro più grande tristezza non è il dolore, è l’oblio. Cosa intendi? Soffrono quando si rendono conto che nessuno le ricorda, che nessuno prega, che a nessuno importa. Le lacrime gli scendevano. Immagina mamma, tu muori e tutti vanno avanti.

Nessuno prega per te, nessuno offre una messa, nessuno ti ricorda. È come se non fossi mai esistita. Mi strinse la mano. E tu sei lì soffrendo, chiedendo aiuto, ma nessuno ascolta. È la solitudine più profonda che esista. Mi coprì il volto, piansi. Figlio, come possiamo cambiare tutto questo? pregando mamma, offrendo messe, offrendo sacrifici, ricordando chi è partito, respirò profondamente, sfinito e soprattutto non avendo paura di parlare di questo, perché il mondo ha dimenticato, ha dimenticato il purgatorio, ha dimenticato le anime e loro ci implorano di ricordare.

In quella notte, in una stanza d’ospedale, mio figlio mi affidò una missione. Una missione che porto con me ancora oggi e che compirò fino alla fine. Quando l’alba cominciò a schiarire, Carlo era esausto, ma c’era in lui qualcosa, qualcosa di diverso, una pace profonda e allo stesso tempo un’urgenza, come chi ha ricevuto una missione e sa di avere poco tempo per compierla.

I medici entrarono nella stanza verso le 7:00 del mattino, controllarono i parametri, si scambiarono uno sguardo. Io lo vidi nei loro occhi poco tempo, ma Carlo non sembrava preoccuparsi di questo. Era preoccupato per altro. Mamma, devo dirti ancora qualcosa. Ci sono cose che Gesù mi ha mostrato, cose che devi sapere.

Mi avvicinai, mi sedetti sul bordo del letto. Ti ascolto, figlio! Fece un respiro profondo. Mi hanno detto, mi hanno detto cosa aiuta di più, cosa allevia di più la loro sofferenza. Cosa? Primo, la messa, soprattutto la messa offerta specificamente per loro. Mi guardò. Una messa, mamma, può far uscire un’anima dal purgatorio o può togliere anni di sofferenza.

Dipende da molte cose, ma è la cosa più potente. Perché? Perché nella messa Gesù si offre di nuovo al Padre e quando noi offriamo la messa per un’anima è come se Gesù intercedesse direttamente per lei. Aveva gli occhi lucidi, ma quasi nessuno fa più celebrare messe, mamma. Le persone dimenticano, pensano che sia una cosa antica, ma è la cosa più importante che possiamo fare.

E poi, secondo, la sofferenza offerta. Carlo fece una smorfia di dolore, ma continuò. Quando qualcuno qui soffre una malattia, un dolore, una perdita e offre questo per le anime del purgatorio, quella sofferenza si unisce a quella di Gesù e si trasforma in grazia, in sollievo per loro. Si toccò il petto.

Per questo ho offerto tutto, mamma, ogni dolore, ogni agonia, perché so so che questo aiuterà molte di loro a uscire più in fretta. Io piangevo, figlio, hai sofferto così tanto, ma non è stato inutile. Nulla di ciò che si offre a Dio è inutile. Respirò profondamente, tossì. Terzo, il rosario, soprattutto il rosario pregato con un’intenzione precisa.

La Madonna ha un potere speciale sul purgatorio. Gesù glielo ha dato. E quando preghiamo il rosario chiedendo la sua intercessione per le anime, lei agisce. Come scende lì, visita, consola, intercede presso il figlio e molte volte, molte volte porta anime fuori di lì direttamente in paradiso. Può farlo? Può. Gesù le ha dato questo potere, specialmente nelle sue grandi feste, l’assunzione, il Natale, la Pasqua.

Carlo sorrise debolmente. Le anime mi hanno detto che in quei giorni la Madonna scende nel purgatorio e porta con sé le anime che sono pronte. È come una liberazione in massa. E loro lo vedono. Sì. E aspettano. Aspettano con ansia quei giorni. guardò verso la finestra il sole che iniziava a sorgere.

Quarto, la comunione offerta. Quando una persona si comunica e offre quella comunione per un’anima specifica, quell’anima riceve una grazia immensa. Ma come se l’anima non è qui? Non importa, la grazia attraversa. Perchénella comunione Gesù entra nella persona e tutto ciò che quella persona offre Gesù lo porta a chi lei chiede.

Mi guardò. Per questo offrivo sempre le mie comunioni, mamma, perché sapevo che ognuna alleviava la sofferenza di qualcuno. Rimasi in silenzio, ascoltando, imparando. Quinto, le elemosine e le opere di carità fatte in nome delle anime. Quando qualcuno dona o aiuta un bisognoso e offre questo per le anime, Dio lo considera come se fosse stata quell’anima a compierlo.

Come sarebbe? È come se l’anima del purgatorio avesse fatto quell’opera di carità e questo riduce il suo debito, la purifica più in fretta. Allora le opere che facciamo qui possono valere per chi è là. Esattamente. Ed è per questo che è così importante. Possiamo aiutare chi non può più fare nulla per se stesso.

Carlo chiuse gli occhi, respirava con fatica. Stavo per chiamare l’infermiere, ma mi fece cenno che andava bene. C’è ancora una cosa, mamma, la cosa più importante che Gesù mi ha detto. Cosa? aprì gli occhi e disse: “Mi ha detto che nel vtimo secolo il mondo ha quasi completamente dimenticato il purgatorio e questo questo rattrista profondamente il suo cuore perché perché sono anime salvate, sono fratelli e sorelle in Cristo, ma sono state abbandonate, dimenticate, lasciate sole nella sofferenza.

” mi strinse la mano e la Madonna sta chiedendo, chiedendo con insistenza, chiedendo alla chiesa di tornare a pregare per i defunti, alle famiglie di tornare a offrire messe, a tutti di ricordare la morte non separa, la chiesa continua e noi possiamo aiutare. Le lacrime mi scendevano. Mamma, Gesù mi ha chiesto di chiederti una cosa.

Cosa, figlio? Quando io me ne andrò, devi raccontare tutto questo. Tutto devi ricordarlo alle persone. Ma io non so parlare, non so, non devi saperlo, devi solo dire la verità. Al resto penserà lo Spirito Santo. Silenzio. Poi Carlo disse qualcosa che mi fece rabbrividire. Loro ti aiuteranno. Chi? Le anime, le anime per cui pregherai ti aiuteranno perché sono grate e quando escono dal purgatorio e vanno in cielo diventano intercessori potenti. Sorrise.

È uno scambio d’amore, mamma. Tu le aiuti là, loro aiutano te qui. Come fai a saperlo? Perché Gesù me lo ha mostrato. Mi ha mostrato anime per cui avevo pregato. Mi hanno ringraziato. Hanno detto che intercedevano per me, per te, per papà, per la nostra famiglia. mi strinse la mano. Non siamo mai soli, mamma, mai.

C’è una moltitudine in cielo che fa il tifo per noi e una moltitudine nel purgatorio che aspetta il nostro aiuto. In quel momento capi capi che la morte non è la fine, che esiste una comunione che attraversa i mondi, che noi qui abbiamo un potere immenso, il potere di alleviare la sofferenza di chi amiamo, il potere di liberare anime, il potere di partecipare all’opera della salvezza.

Carlo continuò a parlare anche con il dolore, anche con fatica. mi disse dei nomi, nomi di persone che aveva visto nel purgatorio, persone di famiglia, vicini, conoscenti. Mamma, ti ricordi della signora Maria, la nostra vicina morta quando avevo 8 anni? Me lo ricordavo. È lì.

Mi ha chiesto di dirti di pregare per lei. Nessuno prega per lei. I figli l’hanno dimenticata. Il mio cuore si strinse, pregherò. E il signor Giuseppe, il portiere del nostro palazzo morto l’anno scorso? Sì, è lì anche lui. Mi ha detto che è morto in peccato, ma che si è pentito all’ultimo momento. È salvo, ma ha bisogno di molta purificazione e nessuno nessuno prega per lui.

Le lacrime mi scendevano sul volto. Pregherò anche per lui. Carlo mi fece altri nomi, altre storie, ognuna più dolorosa dell’altra, persone dimenticate, abbandonate, sole nella sofferenza. E io promisi, promisi che avrei pregato per tutte, che avrei fatto celebrare messe, che avrei offerto sacrifici, che non avrei mai più dimenticato.

Ma poi Carlo disse qualcosa che mi gelò il sangue. Mamma, c’è una persona lì che soffre moltissimo. Chi? Esitò. Qualcuno che conoscevi, ma che tu che tu non hai mai amato? Il mio cuore accelerò. Chi? Carlo zia Elena. Zia Elena era la sorella di Andrea. Era morta 5 anni prima e sì, non mi era mai stata simpatica.

Era difficile, critica, invidiosa, aveva causato molti problemi in famiglia e quando era morta non avevo mai pregato per lei, nemmeno una volta. Lei è lì, sì, e soffre molto perché nessuno prega per lei, né i fratelli, né i figli, nessuno. Mi guardò, mi ha chiesto di chiederti perdono. Perdono per cosa? per le cose che ha detto su di te, per le ferite che ha causato, ha detto che si pente, che ora vede tutto con chiarezza e che vorrebbe vorrebbe che tu pregassi per lei.

Rimasi in silenzio. Tutte le liti, tutte le maldicenze, tutto il dolore che aveva causato, tornò. Ma poi guardai mio figlio, mio figlio che stava morendo, che intercedeva persino per chi nessuno amava. E pensai, se lui può farlo, posso farlo anch’io. Pregherò per lei, figlio, te lo prometto. Carlo sorrise sollevato.

Grazie, mamma, non sai che differenzafarà per lei. Chiuse gli occhi. Esausto. C’è ancora una cosa che mi hanno detto. Cosa? Mi hanno detto che molte volte, molte volte cercano di avvisare, di chiedere aiuto, ma nessuno se ne accorge. Come fanno nei sogni? A volte appaiono nei sogni chiedendo preghiera. Aprì gli occhi.

Non ti è mai capitato di sognare qualcuno che è già morto, qualcuno che sembrava chiedere qualcosa? Pensai e ricordai un sogno fatto mesi prima. Mio nonno era apparso e aveva detto solo “Prega per me”. Mi ero svegliata spaventata, ma avevo dimenticato. Non avevo pregato. Ho sognato. Ho sognato mio nonno.

E cosa ti ha chiesto? Di pregare. E hai pregato? Abbassai la testa. No. Carlo mi strinse la mano. Non è colpa tua, mamma. Nessuno lo insegna più, nessuno ne parla, ma ora lo sai e ora puoi cambiare. In quel momento tutto si ricompose. Tutti quei sogni che avevo ignorato, tutti quei pensieri improvvisi su qualcuno che era morto, tutte quelle sensazioni che qualcuno avesse bisogno di preghiera, erano loro le anime che chiedevano, che imploravano.

E io io non avevo mai ascoltato. Carlo morì il 12 ottobre 2006 alle 6:45 del mattino. Io ero accanto a lui, gli tenevo la mano. Andrea era dall’altro lato. Negli ultimi minuti Carlo aprì gli occhi un’ultima volta, mi guardò, sorrise e sussurrò: “Mamma, sono qui, sono venute a prendermi.” Chi, figlio? Le anime, quelle per cui ho pregato, quelle che sono state liberate, sono venute a ringraziarmi e a portarmi via.

Le lacrime mi scendevano e ci sono anche altri, angeli, la Madonna e Gesù. Sorrise ancora di più. È bellissimo, mamma, così bello! mi strinse debolmente la mano. Non dimenticare, prega per loro sempre. Te lo prometto, figlio, e non avere paura della morte è solo un passaggio. Io vi aspetterò.

chiuse gli occhi, fece un respiro profondo e se ne andò in pace, circondato, accompagnato. Gli anni passarono e io mantenni la promessa. Cominciai a pregare ogni giorno per le anime del purgatorio. Facevo celebrare messe, offrivo sacrifici, offrivo comunioni e a poco a poco cominciai a sentire la loro presenza, la loro gratitudine.

in cui anime apparivano per ringraziare. Sensazioni di pace dopo aver pregato per qualcuno in particolare, segni piccoli ma costanti. Carlo aveva ragione. Erano lì che chiedevano, che aspettavano, che ringraziavano. Nel 2020 Carlo fu beatificato e cominciai a viaggiare per il mondo raccontando la sua storia, ma per anni tenni per me la storia del purgatorio.

La tenni per paura, paura che pensassero fosse follia, fantasia, il delirio di una madre. Fino a quando nel novembre del 2022 accadde qualcosa. Ero a una conferenza in Portogallo a parlare di Carlo. Alla fine una donna anziana si avvicinò. piangeva. Mi prese le mani. Signora Antonia, devo dirle una cosa.

Cosa? Mio marito è morto 15 anni fa e io non ho mai pregato per lui, nemmeno una volta, perché ero arrabbiata con lui, mi aveva tradita, mi aveva ferita. Le lacrime scendevano, ma ieri notte, ieri notte l’ho sognato e stava soffrendo. Chiedeva aiuto, implorava che io pregassi. Lei mi guardò. Mi sono svegliata e l’ho saputo. Ho capito che era reale e sono venuta qui.

Sono venuta qui a chiedere. C’è ancora tempo? le presi le mani. C’è sempre tempo. Finché l’anima non è stata giudicata definitivamente, c’è sempre tempo. Allora pregherò ogni giorno finché sentirò che sta bene. E se ne andò e in quel momento lo seppi. Sapevo che era arrivata l’ora, l’ora di raccontare la storia completa, l’ora di rivelare ciò che Carlo mi aveva mostrato, l’ora di compiere la missione.

Cominciai a includere la storia del purgatorio nelle mie testimonianze e la reazione fu travolgente. Migliaia di messaggi, lettere, email, persone che dicevano avevo completamente dimenticato i miei defunti. Ora ho ricominciato a pregare. Mio padre è morto 20 anni fa. Non ho mai fatto celebrare una messa per lui.

Lo farò adesso. Ho sognato mia nonna che chiedeva preghiera. Pensavo fosse solo un sogno, ora capisco. E cominciarono ad arrivare testimonianze di anime liberate, persone che raccontavano di aver sentito pace dopo aver pregato, persone che sognavano i propri cari che ringraziavano, persone che sentivano che la missione era stata compiuta. E io lo sapevo.

Sapevo che Carlo aveva ragione, che le anime erano lì, che chiedevano e che finalmente, finalmente qualcuno stava ascoltando. Fratello, sorella, se mi stai ascoltando ora, ho bisogno di farti una domanda. Quando è stata l’ultima volta che hai pregato per qualcuno che è morto? Quando è stata l’ultima volta che hai fatto celebrare una messa per una persona cara? Quando è stata l’ultima volta che ti sei ricordato che loro hanno ancora bisogno di te? Lo so, lo so che ce ne dimentichiamo perché la vita va avanti, il lavoro, le

bollette, i problemi e poco a poco smettiamo di ricordare, smettiamo di pregare e loro restano lì soli ad aspettare. Carlo mi ha insegnato qualcosa che ha cambiato la mia vita. La morte non separa chi si ama. La Chiesa continua,una parte in cielo, una parte qui e una parte nel purgatorio. E noi che siamo qui abbiamo un potere immenso, il potere di alleviare la sofferenza di chi amiamo.

Una messa offerta può liberare un’anima dal purgatorio. Un rosario pregato può togliere anni di sofferenza. Una comunione offerta può portare grazia e consolazione, ma solo se lo facciamo. Per questo voglio farti un invito, lo stesso invito che Carlo fece a me. Ricorda, ricorda chi è partito. Ricorda tuo padre, tua madre, tuo nonno, tua nonna.

Ricorda quell’amico, quel vicino, quel parente lontano e prega. Prega un rosario oggi, adesso. Fai celebrare una messa. Offri la tua prossima comunione per loro, perché ne hanno bisogno e tu tu puoi fare la differenza. E se non lo hai mai fatto, se sono passati anni senza pregare per i tuoi defunti, non è tardi. Non è mai tardi. Comincia oggi.

Di semplicemente: “Gesù, offro questa preghiera per le anime del purgatorio. Allevia la loro sofferenza e se è tua volontà liberale.” È così semplice e le anime le anime ascolteranno e ringrazieranno e quando saranno liberate diventeranno tue potenti intercessori in cielo. È uno scambio d’amore.

Tu aiuti loro, loro aiutano te. Se questa storia ti ha toccato il cuore, condividila, mandala a chi ha bisogno di ascoltarla e scrivi qui sotto il nome di qualcuno per cui pregherai. Io leggerò e pregherò insieme a te e Carlo anche, perché questa è la sua missione ora, intercedere per le anime e ricordarti di non dimenticare mai chi è partito.

E se questo canale è stato una risposta per te, considera di lasciare un super thanks. Anche un piccolo contributo sostiene questa missione e ci permette di continuare a portare messaggi profondi e trasformanti a chi ne ha bisogno. San Carlo Acutis, prega per noi. Anime del Purgatorio, pregate per noi. Che Dio ti benedica e che tu non dimentichi mai, mai.

La morte non è la fine, è solo un passaggio e dall’altra parte loro aspettano, aspettano la tua preghiera. Vai in pace e vai a pregare.