L’hiver 2026 restera gravé dans les mémoires comme celui où la nature a repris ses droits avec une violence inouïe, plongeant l’Hexagone dans une paralysie blanche et glaciale. Le 5 janvier, alors que la France tentait péniblement de se remettre des festivités de fin d’année, le ciel s’est assombri pour déverser des quantités astronomiques de neige sur le territoire. Ce qui aurait pu être un paysage de carte postale s’est rapidement transformé en un piège de cristal pour des millions de citoyens. Les axes routiers, artères vitales du pays, se sont figés. Des milliers de véhicules, semblables à des jouets abandonnés par un enfant capricieux, se sont retrouvés immobilisés sur le bitume gelé. C’est dans ce contexte de crise nationale, d’angoisse et de froid mordant que la télévision, censée être le miroir de la société, a offert l’un de ces moments de déconnexion brutale dont elle a parfois le secret. Sur le plateau de l’émission phare de France 5, “C à vous”, l’ambiance feutrée et chaleureuse du loft a soudainement été traversée par un frisson qui n’avait rien à voir avec la température extérieure. Patrick Cohen, figure emblématique et souvent controversée du journalisme parisien, a provoqué un malaise d’une densité palpable, une rupture de ton si flagrante qu’elle a instantanément enflammé les esprits et souligné le fossé grandissant entre une certaine élite médiatique et la réalité vécue par les Français.

Pour comprendre l’ampleur du dérapage, il faut d’abord replacer la scène dans son décor dramatique. Ce soir-là, la France est à l’arrêt. Les images qui parviennent des quatre coins du pays sont saisissantes de désespoir muet. Au péage de Saint-Arnoult, véritable nœud gordien du trafic francilien, c’est l’apocalypse blanche. Des files ininterrompues de voitures, phares allumés dans la nuit précoce, forment un serpent lumineux et immobile. À l’intérieur de ces habitacles devenus des prisons de tôle, des familles, des travailleurs, des personnes âgées attendent. Ils attendent depuis des heures, le moteur tournant par intermittence pour conserver un peu de chaleur, l’œil rivé sur la jauge de carburant qui baisse inexorablement. Certains s’apprêtent à passer la nuit sur place, sans eau, sans nourriture, livrés à eux-mêmes dans une solitude glacée que les flashs info peinent à retranscrire. C’est une situation d’urgence, une épreuve physique et nerveuse pour une partie de la population qui se sent, à juste titre, abandonnée par les éléments et parfois par les pouvoirs publics. C’est un moment qui exige de la gravité, de la compassion, ou à défaut, un respect silencieux pour ceux qui endurent cette galère.

C’est précisément ce moment que choisit l’équipe de “C à vous” pour faire son travail d’information. La rubrique “5 sur 5”, habituée à décrypter l’actualité avec rythme, se consacre logiquement à cet événement majeur. Lorrain Sénéchal, chroniqueur rigoureux, prend la parole. Le ton est sérieux, factuel, adapté à la circonstance. Il égrène les chiffres qui donnent le tournis : plus de 1000 kilomètres de bouchons cumulés, un record absolu qui témoigne de l’ampleur de la pagaille. Il décrit la situation, montre les cartes, relaie les témoignages. Il fait son métier de journaliste, conscient que de l’autre côté de l’écran, des millions de téléspectateurs, peut-être eux-mêmes touchés ou inquiets pour des proches, attendent des informations fiables. La tension est palpable, non pas sur le plateau, mais dans le récit qu’il livre. Il explique que la situation est figée, que rien ne bouge, que le pays est littéralement enlisé.

C’est alors que l’impensable se produit. Une rupture de fréquence. Une dissonance cognitive. Patrick Cohen, assis confortablement autour de cette table où l’on dîne et où l’on rit souvent, décide d’intervenir. Est-ce par ennui ? Par désir de faire un bon mot ? Par une incapacité chronique à saisir la gravité de ce qui ne le touche pas directement ? Alors que Lorrain Sénéchal insiste sur l’immobilité des véhicules, Patrick Cohen lance, avec un air de satisfaction mal dissimulée : “Ça ne bouge pas… Ça ne glisse plus”. La phrase tombe, lourde, maladroite, terriblement déplacée. Elle se veut sans doute un trait d’esprit, un jeu de mots sur les conditions météorologiques, une tentative d’humour noir. Mais dans le contexte actuel, elle résonne comme une insulte. Elle sonne comme le rire gras d’un privilégié au chaud face à la misère de ceux qui sont dehors. “Ça ne glisse plus”. Comme si le drame qui se jouait dehors n’était qu’un spectacle, une abstraction, un sujet de plaisanterie légère pour meubler le temps d’antenne entre deux plats.

L’effet sur le plateau est immédiat et dévastateur. Il n’y a pas d’éclats de rire francs, pas de complicité joyeuse. Non, ce qui s’installe, c’est le malaise. Ce mot, souvent galvaudé, prend ici tout son sens. C’est une gêne physique, une sensation d’inconfort qui traverse l’écran pour atteindre le téléspectateur. On entend quelques rires étouffés, de ceux qu’on lâche par réflexe nerveux pour combler un vide effrayant, mais ils ne trompent personne. La réaction la plus éloquente est sans doute celle de la maîtresse de cérémonie, Anne-Élisabeth Lemoine. Habituellement si prompte à rire, si bienveillante, elle semble ici accusée le coup. On la voit tenter de reprendre contenance, mettre sa main devant sa bouche comme pour retenir une expression de stupeur ou de désapprobation. Son “Merci Patrick”, murmuré du bout des lèvres, est cinglant. Il n’a rien d’un remerciement. C’est un rappel à l’ordre, une manière polie mais ferme de signifier : “Tu es allé trop loin”. C’est le cri silencieux de celle qui réalise, en direct, que la ligne rouge de la décence vient d’être franchie et qu’il va falloir ramer pour faire oublier cet instant.

Mais le mal est fait. Patrick Cohen, lui, ne semble pas immédiatement mesurer la portée de son intervention. Il y a chez lui, dans cet instant précis, une forme d’inconscience qui confine à l’arrogance. C’est cette attitude que de nombreux observateurs, et notamment le narrateur de la vidéo source, pointent du doigt avec une virulence non dissimulée. On lui reproche un manque de talent, certes, mais surtout une forme de mépris de classe, une détestation sourde de ce peuple qui souffre tandis qu’il pontifie. Cette “blague” n’est pas juste une erreur de parcours ; elle est perçue comme le symptôme d’un mal plus profond qui ronge une partie du paysage audiovisuel : l’entre-soi. Comment peut-on rire de la détresse de milliers de personnes bloquées dans la nuit et le froid quand on est soi-même assis dans un studio chauffé, maquillé et payé pour commenter l’actualité ? C’est cette asymétrie brutale qui choque. C’est cette distance infranchissable entre le commentateur et le commenté qui crée le scandale.

Lorrain Sénéchal, en grand professionnel, tente de sauver les meubles. Il continue sa chronique, imperturbable en apparence, comme si de rien n’était. Il faut avancer, il faut terminer la séquence, il faut nourrir la machine télévisuelle qui ne s’arrête jamais. Mais le cœur n’y est plus vraiment. L’ombre de la remarque de Cohen plane sur la suite de l’émission. Le “malaise” est installé, il colle à la peau des intervenants, il imprègne l’atmosphère. Pour le téléspectateur, le charme est rompu. L’émission conviviale est devenue le théâtre d’une indécence sociale. On ne rit plus avec eux, on les regarde avec un mélange d’incrédulité et de colère.

La réaction ne se fait pas attendre sur les réseaux sociaux, ce tribunal populaire de l’immédiateté. La séquence, isolée, découpée, partagée, devient virale en quelques minutes. Les commentaires affluent, cinglants, amers. Les internautes ne pardonnent pas. Ils rappellent la réalité du terrain : les enfants qui pleurent de froid, les réservoirs vides, l’angoisse de la nuit qui tombe. Face à cela, le mot d’esprit de Cohen apparaît pour ce qu’il est : une obscénité. Beaucoup y voient la confirmation de ce qu’ils pensaient déjà : ces gens-là ne nous comprennent pas, ils ne nous aiment pas, ils vivent dans une bulle hermétique où la souffrance des autres n’est qu’un prétexte à bons mots. La fracture est béante. Ce n’est plus seulement une maladresse télévisuelle, c’est un symbole politique et social.

Cet épisode soulève une question fondamentale sur la responsabilité des figures médiatiques. Le direct est un exercice périlleux, certes. Il ne pardonne aucune erreur, aucun relâchement. Mais au-delà de la performance technique, il y a une exigence morale. Quand on a la parole, quand on s’adresse à des millions de Français, on a le devoir de ressentir, ou au moins de simuler, une forme d’empathie commune. L’humour est une arme puissante, elle peut dédramatiser, elle peut soulager. Mais l’humour, quand il s’exerce aux dépens des victimes d’une catastrophe, même météorologique, devient du cynisme. Et le cynisme, en période de crise, est insupportable. Patrick Cohen a oublié cette règle élémentaire. Il a oublié que derrière les chiffres des embouteillages, il y a des vies humaines en difficulté. Il a préféré le bon mot à la compassion, l’esprit à le cœur.

La séquence restera comme un cas d’école de ce qu’il ne faut pas faire. Elle illustre parfaitement comment une réputation peut se ternir en quelques secondes, comment une émission peut basculer du divertissement informatif au scandale public. Elle rappelle aussi que le public n’est pas dupe. Il sait reconnaître la sincérité et il sait sanctionner le mépris. Le “malaise” ressenti par Anne-Élisabeth Lemoine n’était pas seulement le sien, c’était celui de toute une audience qui s’est sentie trahie par l’un des siens. Dans ce grand théâtre qu’est la télévision, les masques tombent parfois, révélant des visages que l’on préférerait ne pas voir. Ce soir du 5 janvier 2026, alors que la neige recouvrait la France d’un manteau de silence, Patrick Cohen a fait du bruit, beaucoup de bruit. Mais c’était le bruit désagréable d’une fausse note jouée avec arrogance au milieu d’un requiem glacé. Une fausse note que les Français, transis de froid et de colère, ne sont pas prêts d’oublier.