Isabelle Boulay : À 52 ans, la chanteuse brise le silence et révèle enfin le secret douloureux qui a hanté toute sa carrière

Il y a des silences qui font plus de bruit qu’un cri, et celui qu’Isabelle Boulay a finalement brisé à 52 ans a résonné comme une véritable déflagration dans le cœur de tous ceux qui la suivent avec ferveur depuis trois décennies. Pendant plus de trente ans, la France et le Québec n’ont vu d’elle qu’une voix radieuse, une présence apaisante, un sourire qui semblait inébranlable face aux aléas de la vie. Elle était cette femme dont la douceur calmait les tempêtes, une icône de sérénité. Mais derrière cette image lumineuse, presque parfaite, se cachait une vérité qu’elle avait soigneusement enfouie au plus profond de son être. Isabelle souffrait en silence. Ce soir-là, assise dans l’intimité de son appartement parisien, elle a enfin décidé de raconter ce que personne n’avait jamais entendu, levant le voile sur une vie marquée par des épreuves insoupçonnées. La caméra tremblait légèrement lorsqu’elle a commencé à parler, non pas parce que la chanteuse manquait de confiance, mais parce qu’elle savait pertinemment que le poids de ses révélations allait fissurer l’image publique qu’on lui avait construite année après année, et peut-être même celle qu’elle s’était racontée à elle-même pour tenir le coup. “Depuis des années, je chante pour ne pas pleurer”, a-t-elle murmuré. Cette phrase, simple en apparence mais absolument déchirante, marque le début d’une confession qui allait bouleverser le monde francophone tout entier.

Car avant d’être une star internationale, Isabelle était cette petite fille de Sainte-Félicité, debout sur une chaise de bois dans le restaurant modeste de son père, chantant à deux ans et demi pour des clients qui n’imaginaient pas un seul instant qu’ils assistaient au premier chapitre d’une légende. Cette enfant frêle mais déterminée avait grandi entre les parfums de soupe chaude, le bruit du vent violent sur la côte gaspésienne et les soucis financiers qui pesaient comme un ciel d’hiver perpétuel sur la maison familiale. Elle ne le disait jamais, par pudeur sans doute, mais sa voix était née de la nécessité absolue de survivre, de donner un sens à une existence marquée par la fragilité et l’incertitude. Et pourtant, alors qu’elle semblait promise à une carrière discrète dans son village isolé, le destin avait décidé de frapper un grand coup. Un soir de 1988, sans qu’elle ne le sache, des amis la trahissent, mais pour son bien : ils l’inscrivent à un concours de chant à Matane. Isabelle n’a pas choisi de monter sur cette scène ; c’est la scène qui l’a choisie. Quand elle voit la foule, la lumière crue des projecteurs, les tables alignées, elle sent un vertige la saisir. Elle n’a que 16 ans, ses mains tremblent, sa gorge se noue. Elle pense sérieusement à faire demi-tour et à s’enfuir, mais une silhouette dans la salle change tout : Josélito Michaud. Celui qui deviendra son agent, celui qui comprend en une seule note que cette voix-là n’appartient pas au hasard, mais au destin. Ce moment, Isabelle ne l’oubliera jamais, ni lui non plus, car ce premier choix, ce saut dans le vide, allait l’emporter dans un tourbillon que ni elle ni sa famille n’auraient pu imaginer.

Et pourtant, au lieu de savourer cette ascension fulgurante, Isabelle ressent quelque chose qu’elle n’ose avouer à personne : une peur grandissante, une solitude nouvelle, un monde trop vaste et effrayant pour une fille de la Gaspésie. Mais rien ne pouvait arrêter la machine désormais lancée à toute vitesse. En 1990, elle remporte le prestigieux festival de Petite-Vallée. En 1991, elle conquiert le festival de Granby avec une interprétation d’Amsterdam qui glace la salle d’émotion. Puis viennent les Francofolies de Montréal, la première fois où son nom circule hors des frontières du Québec. Les portes s’ouvrent, les regards se tournent vers elle, le destin s’accélère. Et pourtant, derrière les applaudissements nourris, personne ne voit les larmes qu’elle ravale avant de monter sur scène, la peur intime et viscérale de décevoir, l’impression constante de n’être jamais assez bien. Ce contraste saisissant entre la gloire extérieure et la fragilité intérieure est la clé pour comprendre ce qui, trente ans plus tard, la conduira à ce soir étrange où, pour la première fois, elle ose dire : “Je me suis longtemps perdue derrière ma propre voix.” Ce n’est pas seulement le début de sa carrière que raconte cette confession, c’est le début d’une vérité longtemps retenue, d’un secret trop lourd à porter.

Lorsque la carrière d’Isabelle Boulay décolle véritablement à la fin des années 1990, le monde extérieur n’y voit qu’un conte de fées moderne. On célèbre cette voix limpide, cette élégance presque intemporelle, ce mélange de force et de vulnérabilité qui semble toucher même les cœurs les plus endurcis. Mais personne ne se doute alors qu’à mesure que les projecteurs s’intensifient, les fissures intérieures d’Isabelle s’élargissent dangereusement. En 1996, elle sort son premier véritable album, “Fallait pas”, une œuvre encore fragile, encore hésitante, mais déjà marquée par une profondeur émotionnelle rare. L’album ne fait pas un triomphe commercial, et pourtant, il agit comme une clé qui ouvre les portes du Québec, puis très vite celles de la France. Isabelle le sait : un artiste peut supporter l’échec, mais il ne survit jamais longtemps à l’indifférence. Ce premier disque, même modeste, lui prouve que le public l’écoute. C’est là que naît en elle une pression terrible : ne plus jamais décevoir. Mais c’est en 1998 que tout bascule avec “États d’amour”. Elle atteint pour la première fois le cœur du grand public. Les chansons tournent en boucle à la radio, les ventes explosent, la France la découvre et, en quelques mois, Isabelle passe de chanteuse prometteuse à véritable phénomène francophone. On pourrait croire qu’elle danse de joie, mais le soir de la sortie de l’album, seule dans une chambre d’hôtel à Montréal, elle avoue à une amie par téléphone : “J’ai peur que tout ça ne soit pas réel, j’ai peur qu’on me retire tout demain.” Cette phrase en dit plus long que n’importe quelle biographie. Le succès, pour elle, n’est pas un cadeau ; c’est un poids.

Ce poids devient écrasant lorsqu’elle est nommée pour quatre Félix cette même année, pour n’en remporter aucun. Le Québec entier crie à l’injustice, les journaux parlent d’un scandale culturel, les fans se révoltent, certains membres du jury sont même critiqués ouvertement pour leur choix. Mais Isabelle, elle, vit cet épisode comme une blessure intime, presque une humiliation qu’elle n’ose confier à personne. Ce soir-là, après la cérémonie, elle rentre dans son petit appartement de Montréal, retire ses chaussures, s’assoit sur le parquet, regarde les affiches de ses propres concerts et fond en larmes. Pas des larmes de colère, mais des larmes de doute, des larmes qui chuchotent : “Et si je n’étais pas assez ?” Ce moment deviendra un tournant. Pour la première fois, Isabelle comprend que le succès n’est pas une ligne droite, mais un labyrinthe où chaque victoire peut cacher une défaite, et où chaque défaite peut renfermer une vérité profonde. Mais elle ne sait pas encore que la vraie tempête approche. L’année 2000 arrive comme un raz-de-marée avec “Mieux qu’ici-bas”, l’album qui fera d’elle une icône. “Parle-moi” traverse l’Atlantique, s’installe dans les cœurs, grimpe les charts français. Le disque est certifié or, puis platine, les récompenses pleuvent, le monde célèbre Isabelle. On raconte même qu’après un concert, Charles Aznavour lui aurait glissé : “Votre voix est un refuge, ne la laissez jamais s’éteindre.”

Personne ne voit, à ce moment précis, que cette même voix la consume de l’intérieur. Pendant les semaines d’enregistrement, Isabelle travaille 16 heures par jour, elle réécrit les paroles des dizaines de fois, elle s’écroule dans le studio après une séance particulièrement éprouvante. Le producteur doit interrompre l’enregistrement ; elle pleure, elle répète : “Je dois faire mieux, je dois faire mieux.” Mais mieux que quoi ? Mieux que qui ? Elle ne le sait même plus. Le public, lui, voit l’image parfaite d’une artiste arrivée à son apogée, d’une femme enfin reconnue pour son talent. Mais Isabelle glisse lentement dans un engrenage où la passion commence à ressembler à une obligation, et où chaque applaudissement devient une interrogation. Elle chante soir après soir, non pas pour exprimer son art, mais pour mériter sa place. Le succès, ironie du sort, est en train de la dévorer. Et pourtant, une idée étrange commence à germer en elle, une idée qu’elle n’avait jamais envisagée : et si un jour elle n’avait plus la force de continuer ? Et si, derrière les lumières, sa propre voix s’éteignait ? Ce doute lancinant l’accompagne partout, dans les coulisses, dans les chambres d’hôtel désertes, dans les voitures qui l’emmènent de plateau en plateau. Elle met un sourire devant le monde, mais le soir, dans le noir, elle écrit dans un carnet : “Suis-je encore moi, ou juste le rêve que les autres ont fait pour moi ?”

Ce que personne ne sait encore, c’est que ce tourment intérieur, cette lutte invisible, ne vient pas seulement du succès. Il vient aussi d’un vide bien plus profond, bien plus ancien, un vide que seule l’histoire de sa famille et surtout la perte d’un homme qu’elle aimait plus que tout peut expliquer. Si le public a toujours perçu Isabelle Boulay comme une femme guidée par la passion, la douceur et la lumière, c’est parce qu’il n’a jamais vu ce qui se cachait derrière son sourire. Car avant de devenir la star que l’on connaît, Isabelle avait construit sa force sur un seul pilier : son père, Raymond Boulay. Et ce pilier, un jour, s’est effondré. La Gaspésie des années 1980 n’était pas tendre ; l’hiver y grignotait les maisons et la pauvreté y grignotait les familles. Au restaurant familial, son père travaillait sans relâche, préparant des repas chauds pour les pêcheurs et les gens du village. C’est là, entre des casseroles qui frémissaient et des conversations murmurées, qu’Isabelle chantait ses premières notes. À deux ans et demi, elle ne comprenait pas encore le monde, mais elle comprenait déjà une chose : c’est la voix qui faisait briller les yeux de son père. Ce lien était absolu, presque sacré. Raymond n’était pas seulement un père ; il était le premier public, le premier critique, le premier protecteur. Il était celui qui lui disait : “Continue ma fille, ta voix va t’emmener loin.” Mais dans les années 1990, alors qu’Isabelle commence à peine à trouver sa route dans la musique, une maladie cardiaque foudroie l’homme qu’elle aime le plus. La nouvelle tombe comme un couperet. Le monde, jusque-là fragile mais encore supportable, s’écroule d’un seul coup.

Elle se souviendra toute sa vie de ce jour-là : le bruit du téléphone, le silence qui suit, la phrase fatale, le sentiment que le sol s’ouvre sous ses pieds. Elle se rend à Sainte-Félicité, traverse le village en pleurant, franchit le seuil de la maison familiale où flotte encore l’odeur du café que son père aimait le matin. Et là, en voyant la chaise vide à côté du comptoir où il s’asseyait toujours, elle comprend que rien ne sera plus jamais pareil. Pendant des semaines, Isabelle se renferme. Elle ne chante plus, elle ne parle presque plus. Elle se contente de s’asseoir dans sa chambre, serrant entre ses mains une vieille photo d’elle et de son père un soir de Noël, le regard noyé dans la douleur. Elle l’a confié un jour à Radio-Canada : “Quand il est parti, c’est mon enfance qui s’est éteinte.” Ce deuil n’est pas une simple blessure, c’est une cicatrice qui ne guérira jamais vraiment. Isabelle avoue qu’il lui arrive encore, même 30 ans après, de pleurer en regardant cette photo. Elle ne pleure pas seulement pour son père ; elle pleure pour la petite fille qu’elle ne pourra plus jamais redevenir. Mais ce n’est pas la seule ombre qui a marqué son âme. En Gaspésie, la vie était dure. Elle se souvient de sa mère, Jocelyne Létourneau, assise tard le soir à la table de la cuisine, la tête dans les mains, pleurant en silence à cause des factures qui s’accumulaient. Isabelle, cachée derrière la porte, retenait son souffle pour ne pas faire de bruit. Elle se sentait inutile, incapable d’aider, prise dans une angoisse qui allait la suivre toute sa vie. Et puis, il y a la Gaspésie elle-même, ce lieu magnifique mais impitoyable. Les forêts qu’elle aimait tant commençaient à disparaître sous les machines, les villages se vidaient, les traditions s’effaçaient. Parfois, adolescente, elle allait s’asseoir seule sur la plage de Matane, regardant les vagues briser la côte, comme si elle tentait d’emporter avec elle les souvenirs qu’elle s’efforçait de protéger.

Ce passé loin des paillettes explique mieux que tout son rapport compliqué à la célébrité. Elle n’a jamais voulu briller pour briller. Elle a voulu chanter pour survivre, pour honorer la mémoire de ceux qu’elle aimait, pour combler un vide immense laissé par l’absence de son père. Et pourtant, ce vide, malgré le succès, malgré les millions d’albums vendus, malgré les salles pleines, ne s’est jamais réellement refermé. Même au sommet de sa gloire, elle ressent parfois ce même vertige, celui de la petite fille de Sainte-Félicité qui regarde le monde avec des yeux trop grands pour elle. Mais les épreuves ne s’arrêtent pas là, car la douleur familiale, aussi lourde soit-elle, n’est qu’un aspect de l’histoire. Le destin a décidé de lui imposer une autre bataille, plus sournoise : la solitude. Ce compagnon silencieux qui s’insinue même au cœur des triomphes les plus éclatants. Le public voit la lumière, mais Isabelle, elle, ressent l’ombre. Au sommet de sa carrière, alors que les salles sont pleines, que les disques se vendent par centaines de milliers, que la France et le Québec semblent ne jurer que par elle, un paradoxe cruel s’impose : Isabelle n’a jamais été aussi seule. Cette solitude n’est pas celle que l’on choisit pour se ressourcer. C’est une solitude glaciale qui s’insinue entre deux concerts, qui s’allonge dans les couloirs d’hôtels impersonnels, qui chuchote dans les loges vides lorsque les applaudissements cessent. Celle qui fait trembler la voix, même la plus belle.

Dans les premières années 2000, après le triomphe de “Mieux qu’ici-bas”, Isabelle se retrouve emportée dans un tourbillon médiatique. On lui demande tout : interviews, plateaux télé, tournées interminables, collaborations prestigieuses. Elle sourit, elle accepte, elle chante. Mais chaque fois qu’elle ferme la porte d’une chambre d’hôtel, le silence tombe comme un couperet. Elle pense à sa famille en Gaspésie, à son père qui ne verra jamais tout cela, à sa mère qui vieillit seule dans la grande maison battue par le vent, à ses frères et sœurs qu’elle n’a plus le temps d’appeler. Et surtout, à la jeune fille qu’elle a laissée derrière elle, celle qui rêvait simplement de chanter pour rendre son père fier, pas pour remplir des arènes. Peu de gens savent que durant cette période, Isabelle écrit régulièrement dans un journal intime. Un soir, elle note : “Je me retrouve devant 10 000 personnes et pourtant je n’ai jamais eu autant peur d’être oubliée.” Une phrase qui glace le sang. Comment une femme acclamée par des foules peut-elle se sentir transparente ? Et pourtant, c’est ainsi que fonctionne la solitude ; elle ne tient aucun compte du succès. Puis vient un autre choc, plus violent, plus cruel : l’échec professionnel. En 2009, elle sort l’album “Chansons pour les mois d’hiver”, un disque intimiste, sincère, inspiré par ses blessures et ses souvenirs. Elle y met son âme, et le public ne suit pas. La critique se montre dure, parfois injuste. Certains chroniqueurs parlent d’un album “fatigué”, manquant d’inspiration. Des mots qui la transpercent comme des flèches. Un jour, en studio, assise dans le coin d’une pièce froide, Isabelle lit un article particulièrement acerbe. Elle pleure. Mais cette fois, ce ne sont pas des larmes de fatigue ou de nostalgie ; ce sont les larmes d’une artiste qui se demande si elle a encore quelque chose à offrir au monde.

Ce n’est pas tout. Elle accepte ensuite de devenir coach dans “La Voix”, la version québécoise de The Voice. Durant les saisons 2, 3 et 5, elle s’attache à ses candidats, elle veut les protéger, les aider, les guider. Mais trois fois, son équipe échoue à remporter la compétition. À la télévision, elle garde le sourire, mais dans les coulisses, elle répète aux producteurs : “Peut-être que je ne suis pas faite pour guider les autres, peut-être que je ne suis pas assez forte.” Ces doutes, ses échecs, cette pression constante la rongent. Alors qu’elle devrait savourer sa place dans le panthéon musical francophone, elle se met à craindre sa propre voix, comme si le don qui l’avait sauvée autrefois pouvait maintenant la trahir. Le moment le plus dramatique survient lors d’une session d’enregistrement pour un projet important. Elle travaille depuis plus de quinze heures. Elle chante, recommence, recommence encore. Sa voix se brise. L’ingénieur du son l’arrête. Elle s’effondre, elle pleure jusqu’à ne plus pouvoir parler. Elle murmure : “Je ne veux plus ressentir ça.” Ce soir-là, elle envisage sérieusement d’arrêter, de quitter la scène, de disparaître, de vivre enfin loin du bruit, loin des attentes, loin des déceptions. Mais ce que personne ne sait encore, c’est que ce n’est pas la carrière qui l’effraie le plus. Ce n’est pas la critique, ce n’est même pas l’échec. Ce qui la terrifie vraiment, c’est l’amour. Car si la scène l’a souvent trahie, le cœur l’a trahie encore plus profondément.

Pour le public, Isabelle Boulay incarne la douceur, la sensibilité et l’élégance. Mais dans sa vie privée, l’amour a souvent été un terrain fragile, semé de blessures que personne n’imaginait. Ses plus grands chagrins ne sont pas ceux de sa carrière, mais ceux de son cœur. Au début des années 2000, alors qu’elle connaît un succès fulgurant, Isabelle tombe amoureuse de l’humoriste Stéphane Rousseau. Leur relation est discrète, presque secrète, mais profondément tendre. Ils se retrouvent entre deux tournées, partagent des moments hors du temps, riant comme deux adolescents. Et pourtant, malgré l’intensité, quelque chose se fissure : deux vies trop différentes, deux carrières trop exigeantes. En 2003, ils se séparent. Pour le public, ce n’est qu’une information mondaine. Pour Isabelle, c’est un effondrement intérieur. Un soir, dans son salon, elle éclate en sanglots, non pas parce qu’elle a perdu un compagnon, mais parce qu’elle a l’impression d’avoir perdu une part d’elle-même. Elle confiera plus tard : “J’avais l’impression d’avoir raté quelque chose d’important.” Mais la vie lui offre un second souffle. En 2005, elle rencontre le producteur Marc-André Chicoine. Leur relation est douce, stable, lumineuse, et en octobre 2008, leur fils Marcus naît. Un bonheur pur, presque réparateur. Isabelle croit enfin avoir trouvé l’équilibre qu’elle cherchait depuis toujours. Mais les années passent et les failles réapparaissent. Sa carrière s’intensifie, les distances se creusent, les horaires deviennent impossibles. Vers 2015, le couple se sépare. Aucune scène éclatante, aucun scandale, juste deux êtres qui s’aiment mais n’avancent plus dans la même direction. Cette rupture, Isabelle la vit comme une défaite intime. Elle se reproche de n’avoir pas su offrir à son fils une famille complète. Un soir, en rangeant des jouets dans le salon, elle pleure en silence, murmurant : “J’aurais voulu faire mieux pour toi, mon cœur.”

Mais la vie, une fois encore, surprend. En 2016, lors d’un dîner à Paris, un ami commun lui présente Éric Dupond-Moretti, l’avocat le plus médiatisé de France, aujourd’hui ministre de la Justice. Un homme dur en apparence, mais d’une sensibilité rare. Il est fasciné par sa douceur, elle est bouleversée par sa force tranquille. Contre toute attente, ils tombent amoureux. Mais cet amour, aussi beau soit-il, n’est pas simple. Il y a l’océan qui les sépare. Isabelle vit entre le Québec et Paris, Éric est retenu en France par son travail. Il y a les obligations, les regards inquisiteurs de la presse, les critiques, les jugements. Parfois, le soir, seule dans son appartement parisien, Isabelle s’assoit sur le canapé, regarde la ville par la fenêtre et sent une larme couler. Ce n’est pas une larme de tristesse, c’est une larme d’épuisement. Elle se dit : “Comment aimer deux pays, deux vies, deux hommes, mon fils et l’homme que j’aime, en même temps ? Comment ne pas décevoir l’un ou l’autre ?” Et pourtant, lorsqu’elle parle d’Éric, sa voix change, elle devient plus douce, plus lente. “C’est lui qui m’apporte la paix que je cherchais”, dit-elle. Ce n’est pas un conte de fées, c’est une histoire humaine, fragile, compliquée. Une histoire où l’amour apaise, mais ne guérit pas tout. Car Isabelle le sait mieux que personne : même dans les bras de l’homme qu’on aime, on peut encore porter en soi des cicatrices que le temps refuse d’effacer.

À 52 ans, lorsque les caméras se braquent sur elle pour une interview qui semblait au départ banale, personne ne s’attend à entendre ce qu’elle est sur le point d’avouer. Isabelle Boulay, l’icône à la voix de velours, la femme qui a traversé 30 années de succès et de tourments, s’installe, respire profondément, puis laisse tomber la phrase qui change tout : “Pendant des années, j’ai chanté pour cacher que je n’allais pas bien.” Un silence lourd, presque sacré, s’installe dans la pièce. Car derrière cette confession se cache une vérité plus vaste. Isabelle n’a jamais chanté pour être une star. Elle a chanté pour survivre, pour apaiser ses peurs, pour combler ses absences, pour donner un sens à toutes les larmes qu’elle a versées loin des projecteurs. Elle raconte qu’avec le succès, elle s’est peu à peu noyée dans les attentes, dans la pression, dans le besoin constant d’être parfaite pour le public. Elle avoue que chaque album qu’elle a enregistré depuis 20 ans comportait au moins une chanson écrite les larmes aux yeux. Elle admet que certaines nuits, après un concert triomphal, elle rentrait seule dans sa chambre d’hôtel et s’effondrait en se demandant : “Et si ma voix disparaissait demain, qui serais-je encore ?” C’est là que réside la vérité qu’elle a longtemps cachée : elle a vécu dans la peur. La peur de décevoir, la peur d’être oubliée, la peur de perdre encore une fois quelqu’un qu’elle aime.

Elle révèle aussi un détail bouleversant : chaque fois qu’elle monte sur scène, elle pense à son père. Elle imagine qu’il est dans la salle, quelque part dans l’ombre, assis sur une des chaises de bois du vieux restaurant de Sainte-Félicité. Elle chante pour lui, toujours. “Je crois que je n’ai jamais guéri de son départ”, murmure-t-elle la voix tremblante. “Mais ce n’est pas une confession de faiblesse, c’est une confession de renaissance.” Car à 52 ans, Isabelle affirme enfin avoir trouvé quelque chose qu’elle n’avait jamais réussi à atteindre auparavant : une forme de paix. Ce n’est pas une paix parfaite, ce n’est pas une paix sans douleur. C’est une paix lucide, celle qui naît lorsqu’on accepte enfin ce que l’on est : une femme sensible, vulnérable, forte à sa manière. Une femme qui a aimé, souffert, perdu, mais qui continue de se relever. Elle parle d’Éric Dupond-Moretti, de son fils Marcus, de sa mère vieillissante en Gaspésie. Elle dit qu’elle comprend désormais que la vie n’est pas faite pour être parfaite, mais pour être vécue avec courage. “J’ai longtemps cru que mes failles étaient un poids”, dit-elle. “Aujourd’hui, je sais qu’elles sont ma force.” Puis, elle raconte l’instant précis où elle a ressenti cette renaissance : un soir à Paris, après un concert particulièrement intense, elle est rentrée dans son appartement, elle a allumé une petite lampe, s’est assise au bord du lit et a laissé le silence prendre toute la place. Pour la première fois, ce silence ne lui faisait pas peur. Il la calmait, il la berçait. Elle s’est dit alors : “Je peux enfin respirer. Je peux enfin vivre pour moi.” La confession se termine sur une phrase qui semble résumer toute son existence : “Mes larmes ne m’ont jamais détruite. Elles m’ont appris à devenir la femme que je suis aujourd’hui.” C’est ainsi que se clôt l’histoire d’Isabelle Boulay. Une histoire de lumière et d’ombre, de gloire et de fragilité, de perte et de renaissance. Une histoire profondément humaine qui rappelle que même les plus grandes voix sont parfois portées par les plus grandes douleurs.